Напишу я картину, как белому солнцу
Средь зарева неба поют песнь они –
Чьи-то синие кони, не в яблоках, в кольцах,
Прожженных пожарищем, в поле одни.
Ты видишь, как кони вздымаются к небу?
Мне вновь хороводы дышать не дают,
А ты полной грудью впиваешь их небыль
И, точно все зная, их ценишь приют.
Гляжу на тебя, понимать начинаю:
Зачем же метаться, коль всё здесь в конях?
Зачем человеку ползти жизнь по краю,
Не лучше ли в поле? Не лучше ль в огнях?
Я знаю, где истина - ты мне открыла
Игривую эту росистую рать.
Кто скажет, что бред, тем отвечу бурливо:
"И что же мне, синих коней не писать?"