Растянет меха дядя Паша Родина, пробежит узловатыми пальцами по планочкам, да пыхнет папироской и задумается вдруг о чём-то , покуривая…Часто бывало – выпьет, и давай кричать: «Я Родина!» Это не мания величия, а всего лишь фамилия у него такая. Дядя Паша не просто сапожник, а сапожных дел Мастер. Давно его знаю, и захожу подшаманить каблук, подошву… Вот и сегодня…
_Здорово, дядь Паш, - говорю. – Посмотришь?..
Подаю туфли любимые, которые вообще-то пора уже отправить на «пенсию». Но вот бывает такое… Они давно стали одним целым со ступнями, и кажется, что без них уже из жизни что-то уйдёт…
Глянул Мастер на них одними грустными глазами, не отрывая подбородка от потёртого, видавшего виды баяна. Протянул руку, взял туфли…
-Поглядим, - сказал тихо, и отставил их в очередь в сторону.
_Вот смотри, - продолжал он. – Вот баян.. Это ж какая система сложная… Это ж человек почти.. Дышит, говорит, поёт… Хотя опять же без меня дурак безмозглый…
_Да ты философ, дядь Паш, - улыбнулся я.
-А то… - , кивнул он, - Вот так ить и человеком кто-то руководит. Ну, Бог там… Не знаю… А так оно и есть чурка безмозглая… Вот знает он куда чего нажимать… С мехами… Потянул сильнее, и порвалась эта вся музыка на… И это ж со всем так… Хоть с твоими туфлями…
«Завелся, думаю. Лирическое настроение у деда…»
-Кстати, - говорю, - а за туфлями когда приходить?
-Да щас и сделаю, - ответил,- посиди…
Взял туфли, осмотрел со всех сторон молча, пощупал подошву, да вдруг как взмахнёт ими в руках…
-Это же сколько надо ума – то надо, - воскликнул он хриплым голосом, и даже прокашлялся, - чтобы сотворить всё вот это, чем мы пользуемся!!... А вокруг!.. Гляди!.. Самолёты летают! Как?!... Говорят, скоро на Марс полетят.. Вот откуда это всё!!...
-Эволюция, - говорю, - цивилизация…
-Сам себе веришь, - спрашивает дед, взяв, наконец в руки молоточек и пару крохотных гвоздиков…
Тук, тук молоточек… Шурх, шурх наждак…
-Вот ты зачем живёшь? - , спрашивает он, продолжая работать.
Пожимаю плечами, и подумав говорю:
-Ну… Мать.. Дочь… Да и для себя как-то вот…
-Маловато, - отвечает, посмотрев на меня, чуть склонив голову набок, словно добрый пёс, эдак с прищуром. – Ну, дело твоё… А я вот своим старым котелком так кумекаю… Ты ведь для чего-то нужен… Сделать надо что-то такое, чтобы запомнилось. Чтоб твоё!.. Понял?.. Вот я обувку ремонтирую, а народ потом вспоминает… помнит. Вот что-то такое!... Понимаешь меня?...
-Да, наверное, - снова пожимаю плечами. – След оставить.
-Вроде этого, - кивнул дядя Паша. – Я в шестидесятых лесником работал в леспромхозе, а до этого война, шахта… Где б не работал, меня все уважали и знали…
-А как же сапожник? - ,спрашиваю, - откуда вдруг?
-Война, паря, - не отвлекаясь кивнул дядя Паша, - она заставит… Да у меня и отец сапожным делом занимался… Так вот, чего бы не делал, а чтоб своё туда… Понимаешь?? Сечёшь?. Чтоб узнавали.. Чтобы ты один…. Ну не умею я объяснить…
Помню, лесником работал, а жинка в конторе бухгалтершей была... Народ за дровами попёр вдвое… Зима жестокая в тот год была.. Ломятся в контору, а заведующий отмахивается, отбрехивается.., матерится, на чём свет… Да и мне проходу не дают. Подумал я , подумал… и решил выделить делянку, а там же и сушняк собирать… И потянулся народец пешком, да на телегах. Вроде всё по началу было тихо, но однажды является ко мне участковый… Посадил меня в «воронок». Потом следствие и на два года в Кемеровскую область… Есть там такой посёлок Баим… Запомнится.. Как раз лесом… Так я это к чему… Помнили меня селяне, благодарили ещё долго.
-Это хорошо, - сказал я, чуть задумавшись. – В смысле, не хорошо, что на два года…
-Работать надо, - продолжил он. –Дело надо делать…
Тук, тук молоточек….
-А как с Богом, дядь Паш? - , спросил я.
-Нормально, - сразу же ответил он. – Я Его лишний раз не тревожу, а Он меня воспитывает, как родитель… Сопротивляюсь иногда, а Он пожурит…. У Него- то планы свои, а я поперёк… В церковь не хожу… В окопах отмолился… Как начнут долбить часто, так там , наверное и политруки молились…. Глину пережёвываю… Отплёвываюсь… «Господи, спаси!...» Из траншеи выскакиваю и шепчу: «Ну, с Богом!...» А там будь, что будет…
Идём бывало сутки по дороге… Сил никаких. В сон клонит, вышибает… Так я спать на ходу научился. Иду и сплю. И ведь ведёт же кто-то. Куда надо ведёт… Не спотыкаюсь, не замечает никто, что сплю…
Ещё, смотри… Есть, допустим у меня приёмник…. Надо, чтобы он был толково устроен, правильно, а иначе никакое электричество не поможет… Не будет он ловить эти самые волны. Правильно должен быть устроен… Так вот эти волны – Он и есть….
-Не слишком ли просто всё? - спрашиваю.
-Сложно -, коротко бросил дядя Паша.
В небольшое окошко ворвался солнечный луч, захватив в плен сизый вязкий табачный дым. Он медленно растекался живым мрамором в белом ослепительном пространстве. В этом освещении и сам дядя Паша представился каким-то античным старцем философом, с лицом испещрённым мелкими и частыми морщинками, и особенно в уголках глаз. Это придавало лицу хитроватый вид, а крепко сжатые сухие губы выдавали волевого и сильного человека, хотя сильного физически и в прошлом… Тут другая сила… Мягкая и неспешная.
-Вспомнилось мне тут ещё…. – пыхнув попироской и зажмурившись глянул дядя Паша на меня. – Я ж с фронта вернулся, мне всего двадцать четыре было.. Девчата нас станичные встречали на железнодорожной станции. Тогда ж почти все с собой чего-то везли… Ну.. Трофеи… А я, знаешь чё?... Дверь резную лакированную прихватил по случаю… Как я её вёз, это надо кино снимать, но довёз!... Ребята помогли выгрузить с эшелона и до полуторки донесли, на которой девчата приехали.
Дома… Доехали весело. Высадили меня по адресу… А ведь адрес только и остался… Дома-то нет… Сел я на ту самую дверь, хлебнул из фляжки, подумал… Недолго подумал… У друзей жил, соседи помогали… И строил, строил… на пустом месте хату построил и дверь ту самую поставил….
-Дело надо делать… - , улыбнулся я – Прям, Дядя Ваня Чеховский…
-Не знаю.. , - пожал плечами дядя Паша, - но мужик, наверное, правильный…
-Да как тебе сказать, - говорю, - Наверное, правильный… Странный немного.
-А кто у нас не странный, - кивнул дядя Паша, - каждый по своему… Ну вот… Бери свою обувку… Вспоминай дядю Пашу.
Взял я туфли, расплатился и вышел на улицу, вдохнув морозный воздух… Дверь каморки захлопнулась за мной, а за ней, словно иной мир, пропахший табаком, клеем и кожей. Там прожитая жизнь… Не античность… Нет… Там Сегодня, может быть в лучшем его варианте, тихая и не кричащая лозунгами реальность. Там спокойствие и движение одновременно.
…Прощались с дядей Пашей весной тихо и скромно. Пришли по- соседски человек семь… Стою и смотрю… Молчит… А на груди «иконостас», где почти все боевые, а среди них Орден Славы первой степени и Отечественной тоже… Пиджачок, который он одевал очень редко… Чисто выбрито лицо, что тоже было редкостью.
Стою, опустив глаза, и взгляд невольно падает на туфли… Живы «старички» и целы. Улыбнулся, но тут же глянул по сторонам… Не заметил никто?... Помню, дядя Паша… Помню…