Окна что Млечный Путь.
Жёлт их ночной узор.
Сжала обида грудь
Тем, кто на ссору скор.
После тяжёлых фраз,
Брошенных с этажа,
Чьи-то в который раз
Нервы во тьме дрожат.
Паре, презревшим тишь,
Будет пустым совет,
Им о заветном лишь
Спел бы, да слуха нет.
Крикнул бы, проходя:
«Что же вы так, зачем?»,
Но никакой судья
Их не решит дилемм.
Вот бы влюблённым впрок
Счастье наворожить,
Лунной одежды клок
Светом к своей пришить!
Далее – мой подъезд,
Дверь и кошачий взгляд.
Все, что в комоде есть.
Свечи поставлю в ряд.
Каждый объяв фитиль,
Пламя вскипит, дрожа.
Кто-то кричит: «Прости!»
С верхнего этажа.