— Котлетки будешь? Картошечки положить? Салатика порезать?
Катюша, улыбаясь, накрывала на стол.
Стас, не вставая из-за стола, открыл холодильник и достал початую бутылку водки. Хмыкнул. Эту бутылку он оставил здесь полгода назад, ни грамма не убавилось.
— Как же тяжело, наверное, быть тобой, Катька. Суетишься, скачешь, салатики режешь, а жить когда собираешься?
Она пожала плечами. Он махнул стопку, сразу другую. Проглотил котлету, почти не жуя. Закурил.
— Замуж чего не выходишь?
— Тебя люблю.
Катюша сказала это так легко, сразу стало понятно – не шутит.
— Пошли тогда.
Стас выпил третью стопку и направился в спальню. Секс был скорым. Через пять минут он уже храпел. А она лежала рядом и смотрела на его длинные чёрные ресницы, гладкое, мальчишеское лицо. Губы слегка подрагивали, как будто он даже во сне что-то пел. Мужчина её мечты был музыкантом.
Её любили все — коллеги по работе, друзья, подруги. Скромный кадровик делал предложение, брутальный замдиректора звал в любовницы. И даже англичанин, приехавший по обмену опытом на их предприятие, сразу потерял голову от одной её улыбки.
"Катьюша, ви чистый восторг! — шептал он.—Ви чудо, я вас хотеть забирать навсегда". Она застенчиво улыбалась и качала головой.
Катя всегда ждала только Стаса. Морозила котлеты на случай его внезапного появления. Мечтала, что всё будет как у всех. Дети. Мальчик с длинными черными ресницами —это обязательно. И в выходные чтоб в кино. Или в парке. И отпуск раз в год. Можно даже в Турции.
Стас смеялся и говорил, что её мечты глупые и мещанские.
Она не понимала его музыку, терялась в сложносплетённых рифмах, но истово верила, что он гениальный автор и исполнитель. Ведь он много раз об этом говорил. Он вообще, любил говорить. Цитировал каких-то, по его словам, потрясающих людей и смеялся над её неосведомлённостью.
Катюша читала черновики новых песен, написанных мелким неразборчивым почерком. Исправляла ошибки, ставила запятые. Он напивался, орал, что всё вокруг дрянь, рвал свои стихи и громил несчастную малогабаритку, раскидывая табуретки. Она потом собирала разбросанные по всему дому мятые кусочки, склеивала. Наутро он перечитывал и всегда удовлетворялся вчерашними виршами. Но никогда не благодарил её за спасённое творчество.
Он уезжал всегда на полгода. Его группа колесила по стране, выступая на небольших площадках, а то и вовсе на улицах.
Возвращался с истерзанной душой, надрывно повествовал Кате, что людишки зажрались, ни черта не понимают в искусстве, не ценят нормальную музыку. Она кивала. Жалела. Потом был ужин, секс, новый текст, погром, храп, запах перегара на всю ночь и так далее. Когда он приезжал, всё шло по привычному плану. Жизнь становилась понятной.
В этот раз он ушёл рано утром. Проснувшись, она поняла, что прошедшей ночью всё было иначе. Привычный ритм отчего-то нарушился. Ей стало зябко...
Стас не вернулся. Ни через полгода, ни через год. Вообще — никогда больше. Общие друзья сказали, что он теперь играет и поёт заграницей.
Почти все мечты Катюши сбылись. У неё есть маленький мальчик с чёрными ресницами, по выходным они гуляют в парке и следующим летом, наверное, полетят в Анталию.
В морозилке на всякий случай лежат котлеты. Мало ли...
P.S. Перекличка любителей русского рока)))