Сидит у озера старик и смотрит вдаль весь мыслей полон. Спокойный с виду, а в сердце крик, внутри он чем-то был взволнован. В руках он мял бумаги лист-письмо из прошлого от дочки, той жизни пройденный артист сидел, сжимал он эти строчки.
Привет папуль пишу из дома, у нас всё с мамой хорошо. С тобой почти я не знакома, надеюсь встретиться ещё. Мне 10 лет, учусь я в школе, по выходным хожу на танцы, "маман" всё также платья шьёт и иногда поёт романсы. Прости, но письма под запретом, тебе писать мне запрещают, писала много я тем летом, они берут-уничтожают. Не знаю почему, но я молю не обижайся, не грусти, запомни- я тебя люблю, а маму я прошу прости.
С тех пор прошло 16 лет, а писем больше не пришло, такой вот жизни злой ответ, а время всё бежало, шло. Старик вздохнул и прошептал
— прости, тебя я не нашёл.
Тихонько с лавочки он встал, убрал бумажку и ушёл.