Вечер. Ольга укладывала спать
Димочку.
- Матвеич со своей ухой напрашивался.
Придет скоро... с котелком. Прямо с
костра. С запахом дымка.
- Как? По поселку? - заметила она.
- Он такой, - продолжал говорить
Лёня, - что задумает, сделает. Его
здесь все знают, сторожилы. Он с
истоков в поселке. Много на стройке
работал.
- Ему сколько лет?
- Седьмой десяток разменял. Точно
не скажу. Я как-то не привык в
личных данных ковыряться.
Звонок в дверь. Леонид пошел открывать.
На пороге стоял Матвеич.
- Картина маслом " Не ждали".
- Да ждали, ждали... Давай твою
уху. Заходи.
- Тихо у вас. Сын спит? - спросил
старик.
- Да.Проходи на кухню.
- Олюшка, привет.
- Добрый вечер, Матвеич, - сказала
Оля, - давайте сразу за стол.
- Какая вкусная уха.Вы по-особенному,
как-то готовите, Матвеич, с душой, что
ли.
- А я все с душой делаю, Оленька.
Иначе, не могу.
- Да, хороша уха, - стал нахваливать
Леонид.
- Секрета не выдам. Только в обмен.
Что-то у вас лица не такие, как обычно.
Что-то не чисто? А, ребятки?