"если однажды приучить себя не плакать и не переживать, можно также лишится и хорошего, доброго смеха, и маленьких усмешек."
- так говорил я себе в минуты,когда готов был бросить всё:
и не бросал,
хотя держал уже в руках этот песок, и готов был выпустить.
много разных сил существует в природе:
маленьких и больших;
все разные на вкус, на цвет, и на силу ущерба.
кто бьёт больнее?
разве вихрь, который одним махом смывает всё на своём пути, или всё таки маленький бесшумный ветер, который, в конечном итоге, сносит даже то, что прибито намертво?
сила ветра и слабость его:
кто вообще соединяет все вещи?
кто выбирает, что связанно, а что нет?
в конечном итоге, я слишком часто упирался в то, что песок этот надо бы отпустить; так часто, что отпускать уже было нечего.
я стоял, смотрел на пустые руки, и думал о вещах которые меня радовали; я вспоминал все глупости и казусы своей жизни, и будто провожал их в последний путь.
и не заметил как на лице появилась улыбка; как лёгкие набрали свой самый большой и чистый глоток воздуха, и выпустили его таким добрым, громким, искренним смехом.
я ошибся тоже.
но моя ошибка не являлась ошибкой катастрофических масштабов, я даже не говорил об этом никому, я ошибался "в сердце своём".
но что делать с теми, кто ошибается до сих пор, и вводит в заблуждение всё на своём пути?
и ладно если бы махом, они делают это постепенно.