Старый Волшебник в потертом плаще, который местами проели до дыр маленькие крылатые создания, перевернул страницу и стал записывать, периодически макая длиннохвостое перо в старинную баночку, украшенную причудливой резьбой.
;Мысль четвертая;
И снова девочка. Только в этот раз, мы перенеслись далеко вперед.
Та девочка, все же, познала свое Волшебство, и научилась Магии. Пока еще только самые азы. Но ведь все мы с чего-то начинали, Вы помните, правда ведь?
Девочке нужно было еще многому учиться, но как же нынче расти Волшебникам? В техногенных мирах, среди безликих скоплений людей, и жара раскаленных под солнцем машин, среди запаха гари и газа, среди холода, где каждый второй на деле, может оказаться "бездушной мразью", как же иначе магам расти?
Нынче в том мире все демоны спрятались, скрылись, каждый по своим укромным сердцам. Да -да! Вы не ослышались. Хитрые демоны в наши дни обитают лишь там!
А маг, чародей, волшебник ли... В общем, любой Творящий над сном... Должен пройти свой собственный бой, вооруженный каждый своим "Мечом".
А у девочки, что же теперь из оружия? Посохов нет, да и стрел не видать.
Девочка знает лишь Песни и Магию, которой теперь смогла управлять.
Словно росток, прошедший сквозь темень, к свету тянулась нить Волшебства. Смогла она слить два спокойных течения, чтобы из них возродилась река.
А девочка, песней, той реки переливами, звонкими трелями средь цветущих вершин. Девочка мир наполняет мотивами, всеми знакомыми! Но её - лишь один!
И каждому слышится любимая музыка в плетении звуков журчащих из снов. И тьма отступает, под Песней-Молитвою, светлой Мелодией сердца Творцов.