Я уверен в том, что ты была бы хорошей женой, самой преданной, которая с восхищением смотрела бы на меня, когда я уставший после работы ел бы тобой приготовленную еду. Я знал бы что я могу на тебя положиться в любом случае, как бы тебе самой не было плохо как физически так и душевно, но и ты чувствовала бы себя уверенной рядом со мной, чувствовала мою любовь к тебе.
Я понимаю, что многое недосказал, не говорил как я тебя люблю и как тобой восхищаюсь так часто, как это звучало в моих мыслях. Я думал что это видно в моих действиях, но и тут я ошибся. Ты выбрала гордость и свои предубеждения. Я в свою очередь ничего не могу выбрать кроме тебя. Мой образ твоей красоты не даёт мне права выбирать. Мое воображение рисует нашу жизнь после медового месяца и твои прекрасные формы, которые мелькают перед глазами в нашей обители, а реальность кричит что это уже невозможно. Как жаль что меня контузило и я ничего не слышу. Я только читаю по губам. И для меня это не доходчиво, этого недостаточно чтобы меня выбросило из собственных грёз, связанных с тобой.
Я умалишённый бродяга, мое горе в том, что я знаю что ты меня хочешь и любишь, но нас разъединяет твой холодный расчет. Мой кулак с болью врезается в стену, зная что будет ушиб, я пишу в блог, зная что его не читают, я обнимаю тебя в очередной раз, понимая что ты не моя будущая жена – и на этом строится мое ближайшее будущее...