Случается , что птицы умирают. Обыденно, как в смерти у людей.
Случается и люди улетают. Летят куда - то в стае лебедей.
И даже травка под ногою гибнет, склонив изломанный ногою стебелёк.
Потом мы скажем: был, любил и нету. На радуге. Далёк уже, далёк.
Погаснет солнце. Ночь придёт на смену. И снова утро небо озарит.
И только память окаянная не дремлет. Летит она, а может быть, парит.
Что толку слушать пенье мёртвой птицы иль человека бывшие слова?
Нет птицы. И теперь во век не будет надежды обрести упор крыла.
Случается беда. Она повсюду. Но где-то счастья есть огромный луг.
Туда идём, минуя непогоду, минуя беды, как большой недуг...