…А это в день рожденья – двадцать лет.
Я в сорок первом был рождён. В Сибири.
В тот день рожденья я искал ответ
В своей благоустроенной квартире.
Вот я и старше своего отца,
Шагнувшего от стен Москвы к Берлину,
Не уклонившегося от свинца,
Не спрятавшегося за чью-то спину.
Тогда, он знал уже, что буду я.
Шёл с именем! моим на пулемёты.
Не думал он о тайнах бытия,
А просто делал чёрную работу.
И зная: дома верят, любят, ждут, –
В атаку! шёл, стреляя из винтовки.
До вражеской траншеи – пять минут,
Как мне, сейчас – дойти до остановки.
Не думал он, что через много дней
Усталая девчонка-почтальонка
Застынет перед матерью моей
Не зная, как вручают «похоронки».
Какая сила в нём тогда жила?!
Какая вера в бой его водила?!
Советчицей? Заступницей была?
От пуль она его не защитила,
Но я-то, жив! С его чертами на лице!
С его характером, как время показало!..
Выходит, вера, что жила в моём отце,
Меня от пули вражеской спасала.