Суета утихла. Философский
Сделан был анализ жизни всей,
Собственно, от первой самой соски
До того, как резко полысел.
Качественно, с толком, с расстановкой,
Портвешок чилийский в помощь был.
Жизнь – как скорый – шла без остановки,
Перелески, линии, столбы.
Некуда спешить. Вагон отцеплен.
С рестораном, правда. Хорошо.
Складывал в уме задачи, цели.
Испытал слегка культурный шок.
Вел беседы. Слушал терпеливо
Сверху Бог, по скайпу – вдрабадан
Мой друган писатель. Ел оливы.
Дождь шумел. Гудели провода
Вместе с вами. Бог на «третьим будешь»
Не ответил, но и не ушёл.
Там, внизу, гулял с хозяйкой пудель.
Здесь - вливался в душу портвешок.
И вискарь по скайпу. А писатель
Говорил, что мир – вообще говно,
Что беда всегда подходит сзади,
Что наступит «ядерная ночь».
В общем, фантазер. А как иначе?
Где на карантине взять сюжет?
И писатель плачет, ох как плачет.
Рядом плачет дама в неглиже.
Видно всё по скайпу. Нет секретов.
Мир был оцифрован изнутри.
Тлеет, погибая, сигарета.
Зреет виртуальный алко-трип.
Ночь встречает воем. Так, что страшно.
Не собачий. Хор со всех концов.
Завывает дом многоэтажный.
Дым под потолок плывет кольцом.
Жутко. Желтым глазом светофоры,
И у них сегодня нервный тик.
Всё, провел анализ до упора.
На часах – двенадцать без пяти.
Синий глаз. В экране – порно-сцены.
Жжёт писатель. Кончен портвешок.
Тени голышом бегут по стенам.
Может, завтра будет хорошо?