Мой личный патриотизм
На днях Владимир Владимирович объявил, мол, сегодня российской национальной идеей является патриотизм. Кто же, собственно, против? Все, как и всегда, за. Только само понятие «патриотизм» каждый понимает по-своему. И я – по-своему…
Есть в Новгородской области такая деревня – Алёшки. Почти заброшенная деревенька. В летний период там чуть больше двух десятков дачников наблюдается. А на постоянной основе в Алёшках только три старушки проживают. Каждой уже за восемьдесят. Мужей схоронили. Дети по всей стране разъехались. Некоторые и за рубеж отбыли – на ПМЖ. А бабульки живут-поживают себе в заброшенной деревеньке. Благо соседки. Зимой, и вовсе, в одиночестве, без гостей. По весне и осени изредка автолавка заезжает. На дальний колодец ходят по очереди. Дрова пилят и колют. Печки топят. Хлеб пекут. Полтора десятка кур и две козы совместно содержат. Живут и не жалуются. И у Правительства с Президентом ничего не просят. Совсем…. Почему же дети не зовут их переехать к себе? Да, конечно, зовут. Причём, регулярно и настойчиво. Только отказываются бабушки переезжать. Помолчав смущённо, отрицательно головами покачивают. Молча. Вот как-то так оно…. Почему – отказываются? Да просто всё: любовь к «малой» Родине, могилы мужей, опять же, находятся на окраине Алёшек, да и кур с козами не на кого оставить. Просто всё, ей-ей…
К чему это я? А к тому, что если (не дай Бог, конечно), война начнётся, то я бы хотел Родину под Алёшками защищать (в армию-то уже по возрасту не гожусь). Разберу-смажу-соберу автомат Калашникова. Окоп крепкий – на склоне холма, с которого хорошо простреливается просёлочная дорога – несуетливо выкопаю. Комплект боеприпасов – в сумке наплечной – проверю. Оборонительные гранаты на земляной «окопной» полке разложу. Да и залягу в окопе – неприятеля поджидать. А особняки на Рублёвке пусть кто-нибудь другой обороняет. Без меня…. Вот такой он, мой личный патриотизм. Извините, если что ни так…
Песенка весеннего дождя
Вдруг прервалась, словно умирая.
Ей не нужно – злата или рая.
Ей плевать на нужды бытия.
И всегда, престижности назло,
То поёт, то снова замолкает.
О деньгах совсем не вспоминает.
Голосом, как будто – серебро.
О ручьях поёт и о рассветах,
О любви и детской чистоте.
Но играют роль свою наветы,
Модные в гламурной суете.
И поймали Песенку сатрапы.
И пытают с ночи до утра:
Почему же ей не надо злата?
Знает что-то тайное она?
Табуретом били – как всегда.
Но молчала Песенка упрямо.
А потом – тихонько умерла.
Словно чья-то старенькая мама.
В жизни этой сложной – всё ужасно просто.
После ночи звёздной – сизая заря.
Но зарыли алчные, суки, на погосте
Песенку весеннего дождя…