Летом у меня в гараже стоит небольшое пластиковое корыто для червей. Зимой, я заношу его в тепло и там оно у меня зимует. А если зима случается подходящая, то беру из этого корыта червей на зимнюю рыбалку.
Интересная жизнь у обитателей этого своеобразного общежития! Когда еду на рыбалку - беру с собой червячков с запасом. Лучше пусть останется, чем не хватит. Ну а оставшихся от рыбалки (а таких бывает много больше половины от взятых) привожу обратно и дома возвращаю в уже обжитое корыто. До следующей рыбалки.
А бывает по всякому. Например в прошлом году зима была никакая. Зимней рыбалки практически и не было. А весной, всех своих "зимовщиков" я выпустил в прекрасный грунт теплицы. Там с осени было завезено много лесного осеннего листа, а для червячков осенний лист - это рай и раздолье! Ну а для рыбалки на лето... так ведь впереди огромный объем огородных работ! Там и накопаю.
В общем, так оно и получилось. По весне, в огороде у себя накопал предостаточно! На всё лето и еще на зиму останется!
И пришло лето!
Первая рыбалка. Сижу в лодке. Ловится слабо. Больше на воду смотрю и тишину слушаю ...
И вдруг, из банки с червями отчетливо слышу голос:
- Мы дважды избранные! И как говорят наши проповедники - "Воля и Рука Бога нас отметили"!
- И как это они вас отметили? - негромко спросил скрипучий голос из той же банки.
- А ты не помнишь, как Рука Бога подняла нас на небеса и нежно положила в такую же... колесницу. А потом переселили нас в уютный Рай для Избранных? А сейчас - второй раз. Нас выбрали. Нас опять посадили в колесницу и повезли на море. Разве многие из наших братьев ездили на море? А сейчас... у нас есть невероятный шанс... что Рука Бога выберет кого - то из нас, чтобы забрать к себе навсегда! Чтобы не возвращаться в тот навоз, в котором мы проводим всю свою жизнь...
Скрипучий противный голос прокашлялся и спросил:
- А откуда ты знаешь, что "у Бога" лучше, чем в навозной куче?
- А ты что, на понимаешь? Если бы там было плохо, оттуда бы бежали, возвращались обратно...
Скрипучий хихикнул и не согласился.
- Мало ли. Те, которых съедают птицы (хоть вы их сдуру и называете ангелами) - тоже не возвращаются. А если и возвращаются, то уже в виде помета...
- Не богохульствуй!!! Да как ты смеешь усомниться в чистоте ангельских помыслов?
Ангелы отбирают только лучших из лучших, достойнейших из достойных! Тех, кто может быть при жизни вознесен на небо!
Скрипучий повеселел и уже погромче, со смехом уточнил:
- Ну да. Выбирают которые пожирнее. И повкуснее. Жрать - то всем надо.
- Бог не ест!!! Ему еда не нужна! И его ангелам тоже не нужна! И они тоже не едят!!!
- Это чтобы потом не какать? Глупости. Ваши ангелы всю землю у забора... обсидели. Чтобы не сказать точнее.)) Или, по твоему, это я там эти кучи навалил ?
Повисла тишина. Было похоже, что "проповедник" опечалился. Или в собеседнике разочаровался. Или просто, думает. И тут... из консервной банки с червями полилась песня. А точнее - что-то среднее, между мантрой, молитвой, плачем, причитанием и каким-то бесполым, бестелесным и безжизненным завыванием. А нарочитая расстановка акцентов на странных смыслах делала эту "песню" особенно противной.
И эта безжизненная противность раздражала больше всего. Смысл не схватывался. Он как-то переплетался с фальшивостями и глупостями, с натужной значимостью и превращался в раздутый пузырь большущей глупости ни о чем.
Но отдельные строчки расслышать удалось:
"Забери нас на небо мы там будем мед есть и вино пить...
Врагов наших побей и прогони, пусть бегут они от тебя по лужам, потому, что они тебя не любят.
Дай нам жизнь вечную, и за это мы будем на тебя молиться денно и нощно... "
Песня была длинная, противная, и я уж было хотел найти именно "певца" в банке и нацепить его на крючок, но пошел дождь и нужно было ехать домой. Стал быстренько сматывать удочки и собираться.
Собирался, торопился, надо было спешить чтобы не промокнуть, но внутри как-то очень уж не отпускало странное, двойственное чувство. Как быть с банкой? Если бы там были все такие "божественные" - я бы не раздумывая вытряхнул бы их всех на корм рыбам. Если бы все были такие, как тот "скрипучий" - вернулся бы домой и отпустил бы в огород. Как быть? Что здесь не так и почему? А собственно какое мне до них дело? Но как ни странно, почему-то есть...