Кефирные усы.
Пенсионер Данил Петрович Буров считал себя писателем с большой буквы.
Писать он начал с того самого дня, как вышел на пенсию а это почитай уж года три как прошло.
Дачи,детей,машины, гаража, домашних животных и прочей чепухи у него никогда не было и не планировалось. Заниматься ему абсолютно было нет чем, и вот что бы куда-то убить время, стал он " марать бумагу".
Всю жизнь прожил Буров бобылём, да так и свыкся с этой долей, что не пойдёт уж под венец.Отработал честно, всю жизнь на одном месте-железной дороге.Безусым пареньком пришёл он после ПТУ, да так и пролетела его трудовая деятельность до седых волос. Начинал с помощника машиниста паровоза а завершил трудовой путь-машинистом тепловоза первого класса.
Ух и поколесил он по стране-матушке, где он только не побывал. Средняя Азия, Дальний Восток, Поволжье, Урал... -вот вехи его трудовых будней.
Водил он и грузовые составы и пассажирские эшелоны, всякого повидал, о чем и писал в своих нехитрых рассказах.
Как всегда в этих его рассказах ,было у него два закадычных друга.Один из его героев был проводником поезда дольнего следования а второй-машинистом.
Имена он им придумал созвучные, Фимка и Фомка.
Вот эти Фимка с Фомкой и попадали во всякие невероятные истории, которые наш пенсионер сочинял, красок на то не жалея.
То роды они примут в пути,то злодеев повяжут а то и состав железнодорожный от пожара спасут,прямо Чип и Дэйл.
Рассказы свои он направлял в местную газетенку, пытался ещё куда пристроить, но никуда их не брали и не печатали.Так что дополнительных доходов у него и не было, а расходы вот были. Приходилось с пенсии "откраивать" на бумагу, чернила и ручки. Писал он только чернильными ручками а разные там шариковые или гелиевые не признавал, капризный старикашка.
Обычно ,ставил он перед собой на стол ,застеленный клетчатой клеёнчатой скатертью бутылку нежирного кефира, свою любимую кружку из фарфора и начинал творить. Нужно добавить что холодный кефир прямо из холодильника писатель пить не мог, горло у него было " слабое", ждал пока согреется напиток до комнатной температуры.
Так произошло и в тот апрельский вечер. Кефир с кружкой на своём месте, ручки заправлены чернилами лежат на столе, рядом чистые листы бумаги.
Тапочки одеты и согревают стариковские ноги, которые уже в не силах согреть шестидесяти восьми летняя кровь.
Радио точка тихо передаёт классическую музыку, что то из оперы или оперетты... Тра та та - трубят трубы, бум-бум..- бьет большой барабан...
Боом.. Боом.... бом. бом...- вторит контрабас ....
Усевшись на колченогую табуретку, наш гений принялся творить и написав на белоснежном листе - " Глава-1", поставил большую синюю кляксу чернил.
-Проклятье! -произносит он дребезжащим голосом и добавляет-"Что б мне стало пусто! Черт подери...!
Затем схватив бутылку с кефиром открыл её и налил в кружку, но сделал это неаккуратно , залив скатерть кефиром.
-Чертовское отродье! Что за день такой?... и пошёл раздосадованный искать тряпку или кухонное полотенце, что бы подтереть...
Когда вернулся он с полотенцем к кухонному столу, за ним седело двое.
Незнакомцы вели себя странно. Тот, что был росточком поменьше ,грыз ногти и между этим занятием прихлебывал громко холодный кефир из кружки Данилы Петровича. Второй,с небритым и помятым лицом ,самозабвенно ковырялся в носу и вытирал козявки прямо о скатерть....
-Позвольте!- сипло произнес хозяин квартиры-" Вы кто такие будите?Вы как сюда попали!А?"
-Данила Петрович! Негоже, негоже то людей обижать!- тонким голосом произнёс небритый и вытер очередную казюлю жёлтого цвета о скатерть , затем добавил но уже совсем другим голосом как из громкоговорителя,низким:
-Негоже...
-Помилуйте...- произнес писатель, но ему даже не дали договорить. На этот раз его перебил тот ,кто грыз ногти и пил его кефир из его фарфоровой кружки.
-Не помилую, отец родной! Даже и не умоляй!-произнес он страшным шипящим змеиным голосом и вытер кефирные усы, затем добавил но уже нормальным голосом:
-Кефир то что, не свежий?? - и злобно посмотрел изподлобья...
-Вы ... вы откуда взялись??-дрожащим голосом произнёс побледневший пенсионер....
-Разрешите представиться! Произнес пренеприятный субчик с кефирными усами:" Фимка!"
-И Фомка-произнес второй и подмигнул левым глазом.
Наш пенсионер схватился за сердце и тихо осел на пол,как мешок с мукой.
-Какие ещё Фимка и Фомка?- произнес он шёпотом.
-А те самые! Ты чего, голова садовая, наш в разные истории вплетаешь, а?
Мы уже подустали, совершать подвиги... Завязывай... Понял?- затем подошёл и вылил остатки кефира на плешивую голову писателя.
Кефир холодными струйками стекал за воротник,струился тоненьким ручейком по бледному лицу и морщинистой шее ....
Так и нашли его через неделю сидящим на кухонном полу с прокисшим кефиром на седой плешивой голове. Кифер видать совсем испортился так как вонь стояла такая,хоть всех святых выноси...
На похоронах в узком кругу,были замечены двое незнакомцев, один из которых постоянно грыз ногти а второй ковырялся в носу...
" Видать с железки..."- решили поминавшие писателя немногочисленные соседи и пригласили незнакомцев к скромному столу.
-От чего касатик помер то? - спросила сухонькая старушка, соседка из шестой,баб Дуня.Крестя одной рукой беззубый рот а второй проворно работая вилкой,пыталась подцепить что то из общей миски.
-Так сердце прихватило, сердечного.. - ответила Матвеевна и выпила не чокаясь большую рюмку тёплой водки...
Незнакомцы усевшись за стол, начали молча рубать харчи, не чокаясь пить тёпленькую горькую. Незаметно перемигивались между собой и пряча улыбку в кефирных усах они были счастливы.Счастливы от того, что наконец то ,можно просто жить обыкновенной жизнью а не совершать подвиги, выдуманные сумасбродным старикашечкой.
Конец.
Май2020.