Я снова наполняю мысли переживаниями чувств,
переливая за края, течёт потоком пустота,
как чай по блюдцу и столу.
Терзает душу стук запутанных реалий и хочется кричать:
"Накрой нас одеялом".
Кричать от страха, что,
вот в скоре,
я стану жертвой собственных речей.
Мой страх основан не на боли, он жив лишь от любви и крови.
И кажется,
раз выпущу её на волю,
быть может,
станет чуточку полегче.
Но не случается падений
и уровень терзаний лишь двигается к собственной цели.
Я замечаю, как нуждаюсь в чьём-то слове.
Как плечи стынут на ветру,
а мысли тянутся за мною, как тени на свету.
Грехи отчаяния,
забвения,
грехи, что дьявол нашептал -
вот чем являются те тени.
От них разит виной и смертью,
от них не хочется дышать.