Война – это время героев и подвигов, время, когда воочию проявляются все лучшие стороны человеческого характера: воля, мужество, любовь к Отчизне…
Но война – это не только победы и бравурные марши. Война – это слёзы, отчаяние, кровь, миллионы искалеченных душ и тел. Война – это саднящая, незаживающая рана и боль, боль, боль…
22 июня 1941 года войска фашистской Германии и её европейских союзников, грубо нарушив Пакт о ненападении, перешли границу Советского Союза. Началась Великая Отечественная война. Тысячи и тысячи мужчин и женщин, девушек и юношей, ещё вчера мечтавших о чём-то красивом и радостном, добровольцами ушли на фронт. По-другому они не могли.
Обострённое чувство Родины –
Чип, что Богом с рожденья вшит.
Ведь без Родины мы – уродины,
Будто тело, где нет души.
Там за морем теплей и вышитей
На судьбине узор мечты,
Но без Родины, вряд ли, выживешь,
Ну, а сдюжишь – не будешь ты.
Будет кто-то другой по улицам
В предвечерней заре бродить,
Чуть похоже, как ты, сутулиться,
Чуть похоже, как ты, грустить.
У листа, что летит над двориком,
Разорвавшего с веткой нить,
Два пути: быть сожжённым дворником
Иль гербарием в книге жить.
Сколько б ни было далей пройдено,
Стран, где жизнь не в пример вкусна,
Есть земля, что зовётся Родиной,
И она у тебя одна.
Первое ожесточённое сопротивление незваным гостям оказали пограничные войска. Они стояли насмерть. И это не просто слова: порой имея в руках лишь трёхлинейку и десяток гранат, советские пограничники ценой своих жизней задерживали противника на своём участке на несколько суток, а то и – несколько недель.
Все мы здесь полегли
в том неравном бою,
высоту защищая,
как хату свою.
И напрасно нам смерть
хохотала в глаза,
нет страшнее приказа:
«Ни шагу назад!»
Раз назад нам нельзя,
значит – только вперёд.
И «за синий платочек»
строчил пулемёт,
и за чёрные очи,
что страстью горят,
старшина шёл на танки
со связкой гранат.
Все мы здесь полегли
в том неравном бою,
на мгновение вспомнив
и дом, и семью,
ощутив за спиной,
далям всем вопреки,
осеняющий крест
материнской руки.
Было не продохнуть
от лихого свинца,
и собой медсестра
закрывала бойца.
Но неслась жизнь его
по ухабинам вскачь.
Он лишь тихо стонал:
«Мамка, мамка, не плачь!»
Все мы здесь полегли,
не ступив за черту,
защищая Россию
и ту высоту.
И хотя тех высот
по России не счесть,
только эта для нас –
совесть наша и честь.
И когда был истрачен
последний патрон,
в штыковую атаку
пошёл батальон
за Россию, за Мать,
за родные черты.
Нам уже никогда
не сойти с высоты.
Мой дед по линии матери – Авдеев Яков Иванович (1900 года рождения, уроженец хутора Секачи Усть-Медведицкого округа Области Войска Донского) слыл хорошим плотником и пустовалом (валяльщик валенок). До войны работал десятником в «Дорстрое», строил мосты. Призван был на фронт 7 ноября 1941 года. Дома осталось семеро детей. Самой младшей, моей матери, исполнилось всего три месяца. Пропал без вести где-то в Белоруссии.
Среди имён, легендой ставших,
Чуть в стороне
Мой дед, что без вести пропавший
На той войне.
Уйдя в далёком сорок первом
В последний бой,
Вернулся он лишь строчкой нервной
Назад домой.
На извещении пропахшем,
Бедой звеня,
Слова: «Мол, без вести пропавший
С такого дня».
И ни наград, ни обелисков –
Чертою нить.
И даже голову нам, близким,
Не преклонить.
И средь бойцов, за Землю павших,
Как будто вне,
Мой дед, что без вести пропавший
На той войне.
А война уже шла по бескрайним полям России. Противник был поражён стойкостью и мужеством русского солдата, отстаивавшего каждую пядь своей земли. Нередко схватки переходили в разъярённый, наводящий леденящий ужас на врага, рукопашный бой.
Ну, что ты знаешь о войне?
Когда вослед артподготовке
Звучит раскатом в тишине
Приказ: «Примкнуть штыки к винтовкам!»
И сразу – меж лопаток лёд,
И – тесный ворот нараспашку.
Кто не был там, тот не поймёт,
Что означает «рукопашный».
Всего мгновенье для того,
Чтоб привести в порядок чувства,
И, скрыв стук сердца своего,
Лавиной броситься на бруствер.
Под чей-то рёв, под чей-то вой –
Вперёд, осатанев от злости.
И будет жизнь с минуты той
Разделена на «до» и «после».
Лицом к лицу, глаза в глаза,
В какой-то страшной дикой страсти,
Чтобы убить, чтоб наказать
За попранное наше счастье.
Ударом в грудь, ударом в бок,
Вложив в удар и боль, и силы,
Чтоб никогда чужой сапог
Не смел топтать поля России.
Ну, что ты знаешь о войне?
Когда остынув после боя,
Хоронишь, плача в тишине,
Товарища, что был с тобою.
Мой дед по линии отца – Степан Петрович Коробейников (1912 года рождения, уроженец хутора Краснокоротский Хопёрского округа Области Воска Донского), почётный железнодорожник РСФСР, имея «бронь», всю войну проработал путейцем на железнодорожной станции Бударино (250км от города Волгограда).
Однажды, кося «зеленя» для коровы край железной дороги, Степан Петрович заметил незнакомого мужчину, спрыгнувшего с проходящего товарного поезда. Тот показался ему подозрительным, так как сразу начал предлагать деду новые хромовые сапоги (очень дорогая и стоящая вещь в те времена) и просить его отпустить. Но Степан Петрович, приставив косу к горлу незнакомца, отвёл спрыгнувшего в особый отдел хутора Черкесовского. Мужчина оказался диверсантом. Согласно его признанию была обезврежена целая группа подрывников, пытавшаяся уничтожить железнодорожный мост через реку Бузулук.
За бдительность и проявленное мужество Степан Петрович был награждён боевой медалью «За отвагу».
В разгар Сталинградской битвы немецкие лётчики нещадно бомбили станцию Бударино, пытаясь прервать транспортировку и продовольствия, и боеприпасов в изнемогающий в огне город на Волге.
Над станцией Бударино
Уже в который раз
Кружит библейским Каином
Немецкий лётчик-ас,
Глядит в прицел с усмешкою
(Ещё вчера комрад),
Легко, почти не мешкая,
Бросает бомбы в ряд.
Вокруг всё покорёжено,
Огнём поведено,
Но полотно дорожное
К утру стоять должно.
Сквозь груду паровозную,
Зажатую в тиски,
Уходят в ночь промёрзлую
Путейцы-казаки.
Пускай на вид не дюжие,
И пусто в «тормозках»,
А из всего оружия
Лишь молот да кирка,
Но выполнят задание,
Не требуя наград,
Чтоб шли без опоздания
Составы в Сталинград
С войсками и провизией,
Поднявши гордо флаг,
С надеждой, что приблизили
Победу хоть на шаг.
Ну, а пока что инеем
Замёрз на спинах пот,
И рельсовая линия
С трудом идёт вперёд.
С усталостью, с испариной
Кладётся путь побед
Путейцами Бударино.
И среди них — мой дед.
После поражения немецко-фашистских войск под Москвой, Сталинградом и Курской Дугой любому здравомыслящему человеку стало ясно, что на очередном походе на Восток (Дранг нах Остен) можно поставить жирный крест. Но до победы ещё оставалось два неимоверно тяжёлых года упорных боёв.
Ромашки в поле, васильки,
Как будто на холсте.
А мы на танках вдоль реки
По этой красоте.
Ложатся яркие цвета
Под гусеничный строй.
И ни к чему нам красота,
Когда сталь рвётся в бой,
Когда свинцовые дожди
С рассвета до темна,
И умер друг, что мне твердил,
Что мир спасёт она.
Какая к чёрту красота!
Он что не понимал,
Что из-под каждого куста
Бьёт пуля наповал?!
В душе лишь злобный беспредел.
Какие там цветы!
Мне в перекрестье сквозь прицел
Не видно красоты.
Враг отступил. В углу штыки.
А в переплёте трав –
Ромашки, клевер, васильки…
И отпускает боль виски.
Быть может, он был прав?!
Бумеранг имеет одну особенность. Он возвращаться назад. Так и случилось: все те, кто считал себя сверхчеловеками, кто мечтал править всем миром, кто уничтожил ради этого миллионы ни в чём неповинных людей, теперь сами сидели в мышеловке, которая вот-вот должна была захлопнуться. Они – и мирные жители, и военные – ждали кровавой расправы, безжалостного отмщения за содеянное зло. Но они не учли одного: это они хотели завоевать нашу Землю, мы же пришли к ним, что бы освободить их от фашизма.
Весна. Костёл у поворота
Укрылся в зелени листвы.
А сверху «жарят» пулемётом,
Что не поднимешь головы.
Горят предместия Берлина.
Конец войне. Но — рядом смерть.
Товарищ с боку ткнулся в глину,
На бруствер не успев взлететь.
Смял разом душу гнев упруго,
Клыки оскалив, будто волк.
Ведь отомстить за гибель друга —
Не писанный солдатский долг.
Врываюсь на чердак. «Всё! Крышка!
Прими горячий мой привет!»
Гляжу, передо мной мальчишка:
На вид четырнадцати лет.
Сидит, зверьком в комочек сжался,
В штаны от страха напустил.
А дома сын такой остался.
И… палец на курке застыл.
Я от досады растерялся.
В глазах голодных вижу боль.
— Давай, вставай! Отвоевался!
Пойдём, дам каши. Чёрт с тобой!
Весной прошлого года мы с женой ездили в гости к сыну в город Екатеринбург. Там нам посчастливилось участвовать вместе с внуками в шествии «Бессмертного Полка»» и митинге, посвящённом празднованию 9 мая. После торжественных мероприятий пятилетний внук, для которого всё это было в новинку, спросил меня: «Деда, а что такое День Победы?»
«Что такое День Победы?» –
Внук меня спросил.
Страшных лет он не изведал,
Впроголодь не жил,
Как и я, не знал разрухи,
Крови и свинца,
Что бывает вкус краюхи
Слаще леденца.
День Победы… Что такое?
Как растолковать?
Это – небо голубое,
Мягкая трава.
Это – сонный шёпот листьев
В жёлтом сентябре.
Это – в синеве искристой
Танец сизарей.
Это – праздник силы духа
Воинства страны,
Кто, оставив рогуль плуга,
Бил, не ведая испуга,
Вражьи кошуны.
Бил на поле Куликовом
И на Чудском льду,
При Бородино, под Львовом,
В Пулковском аду,
Бил в Кабуле и Пальмире,
Защищал Каир.
Чтоб настал в огромном мире
Долгожданный мир,
Чтобы встав порой росистой
Рано на заре,
Ты увидел в небе чистом
Танец сизарей.