Хорошие спокойно не живут,
уходят рано на покой
Им херувимы в честь поют,
в дорогу провожая хор.
И вьюга завывает вслед,
узоры белые плетёт.
С седых заснеженных полей,
метелью тропы занесёт.
Царит в безмолвие покой,
холодных, безучастных звёзд.
Вначале путник оглушён,
на перекрёстках вечных снов.
Сгорает видимо дотла,
упав в забвение судьба.
Слепой и странный мир из слов
бывает скрасив на века.
Где жизнь рождённая у ног
как пыль сметённую с полей.
Мой берег и причал,
согреет солнце на заре.
Не вечен постаревший кров,
померкнут далее года.
И ветер унесёт листок,
покинув эти времена.