У меня одна беда, да трёхпудовая.
Первый пуд солёный, как слеза,
а второй, похоже замурованный,
ни поднять ни бросить сгоряча.
В третий пуд вошла печаль, не сетуя,
что её всё чаще гонит прочь
радость из внезапного приветствия, -
слишком краткий радости итог.
Ох, нежели так и буду странствовать
мыслями по Матушке-Земле,-
трёхпудовым часом поиск пальцами,
всё вслепую ищет путь к тебе…