Опять эта тёмная квартира без электричества и отопления, мои сомнительные друзья, отчаяние и безразличие. Кто-то протягивает мне жгут, кто все эти люди, почему с каждым днём их здесь всё больше и больше. Кто-то протягивает мне шприц.
Как же это убого, что именно за этим я сюда и прихожу. Интересно, все остальные тоже испытывают это чувство внутренней пустоты и полного отвращения к себе? Смотрю на друга, лежащего в собственной блевоте. Вряд ли он ещё что-то чувствует. Я даже не помню, как его зовут, я уже ничего не помню. Наконец игла входит мне в руку.
Черт, почему больше нет этого блаженства, почему я больше не чувствую, как всё земное оставляет меня, как все проблемы уходят и всё становится таким прекрасным и беззаботным. Я заснул. Сколько прошло дней? Плевать, снова тянусь за иглой. Это продолжается уже неделю. Или две? Я не вижу выхода отсюда, я забыл, кто я такой. Впереди только темнота и забвение. Поскорее бы.
«Пожалуйста, живи, я люблю тебя, ты мне нужен». Господи, откуда это? Я уже умер? Кто это? Я ничего не понимаю - мама, это ты? Это моя девушка? Сестра? «Я люблю тебя, открой глаза, я люблю тебя, мы справимся со всем этим вместе». Прости, я уже не помню твоего голоса. Просто оставь меня. Я не хочу жить. Голос утихает. Наконец-то. Кто бы ты не была, прощай.