Финалист конкурса фантастического рассказа альманаха "Астра Нова".
Опубликован в №2/2019.
Изабелла Кроткова
Незнакомый чёрный телефон
Маргарита Алексеевна Трещёва, главный редактор областного литературного альманаха «Огни города», придя на работу, первым делом проверила почту. Пробежав глазами полученные за ночь письма, она уже собиралась благополучно переместить ненужные в корзину, как вдруг взгляд наткнулся на нечто необычное. Очередное письмо начиналось с задорного смайлика.
«Как мнят о себе эти современные ваятели «шедевров»! – брезгливо поморщившись, подумала редактор. – Никакого понятия о деловом стиле и элементарном приличии!» Тем не менее, странное начало заставило Маргариту Алексеевну читать дальше, и с каждым следующим словом глаза её округлялись от возмущения.
«Здравствуйте, дорогая редакция! Меня зовут Майя Боброва, я молодой автор триллеров и мистики. Высылаю вам свой рассказ «Незнакомый чёрный телефон», но должна предостеречь, что он обладает магической силой. Мои рассказы – как живые существа! Они обижаются, если их не читают и плохо с ними обращаются…»
Маргарита Алексеевна безжалостно удалила письмо. Кем себя воображает эта очередная безграмотная графоманка? Сколько уж перечитала Трещёва на своём веку подобных творений, сколько раз её перекосило от «надеюсь, вам понравиться мой рассказ» и «я номинант на международный конкурс от издательства «Автор, дай денег»… И нет никакого желания читать ещё одно. Тем более что портфель заполнен на полгода вперёд. И ведь сразу пишет главному редактору! А, главное, – предостерегает она!..
- Маргарита Алексеевна, кофе? – В кабинет заглянула секретарша Сонечка.
- Нет, позже. Позвони Аверкову и уточни, когда он принесёт флешку с повестью. У него компьютер сломан. Стихи Ступорова получила?
Сонечка утвердительно кивнула.
- Распечатай покрупнее и положи на стол. А сейчас мне нужно отъехать по делам.
Отдав распоряжения, начальница поднялась и направилась к двери.
- Вы телефон забыли… - окликнула её Соня.
- Телефон?.. – Маргарита Алексеевна обернулась и увидела на столе небольшой чёрный мобильник. – Это не мой.
- А чей? – удивилась секретарша.
- Я же сказала – не мой! – раздражённо бросила на ходу главред. – Узнай, чей, и верни!
Она захлопнула дверь перед носом растерянной Сони и быстрым размашистым шагом поспешила к выходу.
Маргарита Алексеевна обманула Соню – она собиралась отъехать вовсе не по делам, а к любовнику, начальнику бюро грузоперевозок Степанову Антону Викторовичу.
«Надо позвонить ему. Вроде договаривались, но мало ли, вдруг забыл», - подумала она, зайдя за угол Дома печати.
Главред сунула руку в сумочку, но вместо привычного дорогого смартфона известной марки вытащила на свет маленький чёрный телефон. Телефон был древний, видавший виды, экран потёрт, а на крышке старомодной «раскладушки» красовался приклеенный смайлик.
Нахмурившись в недоумении, она поднесла аппарат к глазам, пытаясь понять, как эта вещь могла оказаться в её сумке.
Так ничего и не вспомнив, Маргарита Алексеевна хотела уже выбросить телефон в урну, как вдруг он жалобно запиликал у неё в руке.
Редактор слегка замешкалась. Ответить, что ли? Может, в метро подсунули какие-нибудь шутники, а хозяин разыскивает пропажу?..
- Алло… - осторожно произнесла она в трубку.
- Рита, это я! – послышался в ответ обеспокоенный голос бывшего мужа Николая. – Как ты? Ты давно у нас не была, Анечка скучает!
Маргарита Алексеевна раздражённо закатила глаза.
Всё понятно! Кто-то украл у неё дорогой телефон, переставил симку в эту развалину и сунул ей, чтобы не оставлять без связи. Великодушный воришка!..
- В выходные заеду, - коротко бросила она. – Ты же знаешь – конференции, семинары, литературные конкурсы… Да ещё иногда чокнутые авторы рукописи прямо мне шлют, минуя отдел прозы…
- Рукописи шлют? И ты их читаешь? – удивился бывший муж.
- Смеёшься, что ли? В корзину отправляю не глядя. Своих писателей хватает.
- Нехорошо… Человек писал, старался… А ты прямо вот так, не глядя… Судьбу, может, автору ломаешь…
Маргарита Алексеевна, не дослушав проповеди, нажала на кнопку отключения. Этот зануда опять взялся за старое – вразумлять её и учить, как надо работать!
Ей показалось, что смайлик на крышке обиженно опустил уголки своего рта-чёрточки.
Что за чертовщина? Мерещится что ли уже от переутомления?..
Внезапно Маргарите Алексеевне не захотелось прикасаться к кнопкам странного чужого телефона.
«Не буду звонить Антону, - решила она, поколебавшись. – Пройдусь немного, заодно и весну увижу не только из-за стекла! Идти-то всего минут десять…»
Телефон в руке вдруг протяжно застонал, будто заплакал.
О Господи… Будильник, что ли, или напоминание?.. Кому? О чём?..
На этот раз смайлик зловеще насупился, и какой-то животный страх невольно охватил Трещёву.
Нужно поскорее избавиться от этого подкидыша…
Она резко открыла заднюю крышку, чтобы забрать, как она предполагала, свою симку, но, к её изумлению, сим-карты МТС внутри не оказалось. Более того, не оказалось вообще никакой. Телефон был пуст.
«Выронила, что ли?..» - Маргарита Алексеевна напряжённо всмотрелась себе под ноги. Она стояла возле небольшой апрельской лужицы. – «Так и есть… В лужу уронила. Ну и пропади ты пропадом…»
Она решительно швырнула нерабочий телефон в урну и, перейдя на другую сторону, быстро зашагала к маячившему вдалеке зданию, где располагалось бюро грузоперевозок.
«Надо записаться к Завитаевой, - подумала главред вскользь. – Невролог она неплохой, после развода хорошо помогла. Когда приклеенные смайлики корчат разные рожи – это уже настораживающий симптомчик…»
Трещёва пыталась рассуждать о происходящем в юмористическом ключе, но удавалось это с трудом.
Наконец вдали показалось знакомое здание.
- Антон Викторович в больнице… - испуганно залепетала секретарша Нина при виде её. - Приступ астмы. Скорая увезла.
От услышанной трагической новости из-под ног у Маргариты Алексеевны ушла земля.
- Приступ? Скорая?! В какой больнице?
- В первой областной. Вы поедете? Подождите, пожалуйста, я сейчас… – И Нина метнулась куда-то.
Маргарита Алексеевна медленно подошла к раскрытой форточке и расстегнула воротник пальто. Ей не хватало воздуха.
- Вот, возьмите телефон Антона Викторовича. Ему наверняка звонить будут… - Вернувшаяся секретарша положила ей что-то в карман.
«В первую областную… Надо было машину взять… Но кто ж знал?» - подумала главред, выйдя на улицу в лунатическом состоянии, и её неожиданно посетили мысли о бренности жития. С утра всё было так понятно, так стабильно, устойчиво… И вдруг… Всё случается вдруг. Только бы не самое страшное…
Наконец, с пересадкой Маргарита Алексеевна добралась до нужной больницы и выяснила, где находится пациент Степанов Антон Викторович.
- Он в реанимации, - участливо сообщила постовая медсестра в высоком белом чепчике. – К нему нельзя.
- Тогда передайте ему… - Маргарита Алексеевна сунула руку в карман и побелела как мел. На её ладони лежал чёрный скользкий телефон со смайликом на крышке!
- Нет-нет, - мягко отстранила ладонь медсестра. – Пока ничего нельзя. А родственникам уже позвонили…
Но посетительница стояла замерев, глядя бессмысленным взором на потёртый мобильник в собственной руке.
- С вами всё в порядке? – забеспокоилась медсестра.
- Да-да… - прошуршала Трещёва не своим голосом.
Пошатываясь, она вышла из больницы и, не замечая, что шарф выбился из-под пальто и стелется по ветру, подошла к ограде моста. Внизу по реке плыли льдины.
Вот и конец. Откуда ни возьмись грянуло сумасшествие. Что дальше? Инвалидность? Потеря работы? И одиночество…
Она снова вытащила телефон и тупо уставилась на него. Это был тот же самый телефон, который она выбросила в урну. И тот же, который остался на столе её кабинета в редакции. Может быть, с ней всё в порядке, и это действительно телефон Антона?.. Но нет, у него совсем другой, она прекрасно знает, как он выглядит.
Лёгкая дрожь пробежала по спине Маргариты Алексеевны. Телефон лежал в руке спокойно, не пищал и не плакал. Но… смайлик как будто нахмурился и стянул рот в короткую зловещую черту.
Одеревеневшей рукой она медленно вернула его в карман пальто. И вдруг давно забытые чувства всколыхнулись в ней, юные, свежие, живые…
Антон… Они познакомились два года назад на какой-то тусовке. Казалось, что это незначительная интрижка, но постепенно всё зашло гораздо дальше. Сейчас, когда он был в реанимации, она вдруг поняла, как много он для неё значит.
Незнакомый чёрный телефон вновь ожил и болезненно застонал, словно баюкая две заунывные ноты – о-у, о-у, о-у…
Маргарита Алексеевна размахнулась было, чтобы шмякнуть его об асфальт, но он вдруг перестал плакать и пронзительно затрезвонил.
Кому звонят на этот раз? Антону? Неизвестному хозяину? А может…
Трясущимся пальцем нажать на кнопку приёма вызова удалось только с третьей попытки.
- Риточка! – раздалось из трубки. – Это Стебелькова!
Услышав, что обращаются вновь к ней, Маргарита Алексеевна почувствовала, что ноги её не держат и прямо в новом бежевом пальто опустилась на низкий бордюр.
- Стебелькова? Ты куда звонишь?.. – Она не узнала свой голос – непривычно тихий и какой-то потускневший.
Столь нежная фамилия принадлежала коллеге-главреду другого крупного литературного альманаха – «Заветная мечта».
- Ты вот напрасно отсутствуешь на работе. Я тут узнала – под тебя копают, и серьёзно. Ливанов хочет посадить на твоё место свою дочку. А она вряд ли оставит тебя даже в отделе прозы. Я просто решила предупредить. Пока ты со своим весну встречаешь, они не сегодня-завтра тебя спихнут. А Сонечка твоя им компромат собирает – и как ты рукописи отшвыриваешь, и каким тоном с новыми авторами разговариваешь – ты, кстати, стала очень высокомерно разговаривать! – кого печатаешь и по какому принципу. И все эти твои отлучки записывает. Всё конспектирует, учти. Но я ничего не говорила, моё дело сторона… Я чего звоню-то? Они к тебе целой комиссией с проверкой поехали, бросай всё и дуй в редакцию. Они, наверно, уже там.
Стебелькова отключилась.
Маргарита Алексеевна выронила телефон из слабеющей руки. Копают… Ливанов. Директор Дома печати. Почему именно под неё? Да какая разница, если место главы «Огней города» приглянулось его дочке? А если она и вправду лишится своей должности?.. Что тогда у неё останется?.. Одинокая женщина сорока четырёх лет, работала, вкалывала, не видя ни взрослого сына, ни двухлетней внучки Анечки… У сына своя семья, он тоже всё время занят, и они уже давно отдалились друг от друга. Когда он в последний раз звонил? Маргарита Алексеевна не смогла этого вспомнить.
Останется только Антон. А если Антон…
Она вздрогнула.
А ведь день начинался как обычно. Те же дела, те же планы, обычный день.
«Ты, кстати, стала очень высокомерно разговаривать!..»
«Это правда», – внезапно признала Маргарита Алексеевна, ощущая, что трон, на котором она восседала много лет, шатается под ней и вот-вот рухнет.
Яркими картинками вдруг промелькнули перед глазами все эти годы.
…Когда-то в далёкой-далёкой юности и она пыталась писать – рассказы и стихи; и так же, как эти незнакомые авторы, рассылала их по редакциям журналов. Но никто не откликался, лишь месяцев пять спустя один небольшой провинциальный журнал ответил короткой фразой – «Пойдёт в следующий номер». Она сжимала в руке бесценный бумажный листок, а сердце так горячо билось… А потом она бежала по Набережной, и жёлтые опавшие листья плыли по реке, и сгущались серые облака… А она улыбалась всем угрюмым прохожим, расплёскивая на них своё необыкновенное счастье. Ведь оно было таким огромным, таким всеобъемлющим, как бескрайнее осеннее небо! И как она была благодарна тогда этому незнакомому редактору, как счастливо и гордо показывала потом страничку с рассказом подружкам и родителям!..
Маргарита Алексеевна бессильно охнула, поднялась с бордюра, не заметив, что чёрный телефон с расстроенным смайликом на крышке остался лежать на его краю.
В редакции не оказалось никакой комиссии.
- И не было? – уточнила главред, пристально заглядывая в глаза Сонечке и внезапно замечая, какая та утомлённая и худая.
- Не было никого, Маргарита Алексеевна. Кофе? Жена Аверкова приходила, передала флешку, я положила на стол. И стихи Ступорова распечатала. С вами всё в порядке?..
- Иди, Соня, - устало произнесла Трещёва.
Соня задумчиво посмотрела на начальницу и тихонько вышла.
Оставшись одна, Трещёва отрешённо придвинула к себе листы со стихами Ступорова и попыталась углубиться в чтение, но никак не могла сосредоточиться.
- Маргарита Алексеевна! – окликнул её звонкий голос Сони. – Телефон никто не узнал. Я не знаю, чей он. Что делать с ним?
Редактор вздрогнула как от удара.
- Вот. – Соня положила перед ней телефон.
Это был собственный телефон Трещёвой – последняя модель известной марки.
- Иди, Соня…
Она как-то нелепо махнула рукой, и Соня, пятясь, вышла из кабинета.
Маргарита Алексеевна повертела аппарат в руках. Странно… Никто не звонил. Сим-карта на месте.
Поколебавшись, она набрала номер бывшего мужа.
- Коля… - В её обычно холодный металлический голос внезапно проникли нотки тепла и нежности.– Ты недавно звонил, насчёт Анечки…
- Нет… - удивлённо протянул он. – Я не звонил тебе сегодня.
- Коля… - Она вдруг узнала эти интонации собственного голоса, словно пришедшие из прошлого, чуткие, взволнованные… Когда-то её голос был именно таким. - Поцелуй за меня Анютку. Я обязательно заеду в субботу!
- Хорошо, Рита! Ты такая родная сейчас, как будто двадцать лет назад. Ничего не случилось? – Николай был озадачен и растроган.
- Нет, ничего… Просто соскучилась по вам.
Потом набрала Стебелькову. Никто не отвечал. Маргарита Алексеевна вдруг вспомнила, что Стебелькова не работает главным редактором «Заветной мечты» уже года полтора. Переехала к сыну в Америку.
Что же это тогда было?.. Наваждение какое-то…
Телефон резко зазвонил, перебивая её мысли.
Нажав на кнопочку, она услышала печальный вопрос:
- Солнышко, как это понимать? Мы же договаривались…
- Антон?!
На другом конце трубки любимый голос подтвердил:
- А кто же ещё?!
- Как ты себя чувствуешь?.. – вымолвила Маргарита Алексеевна еле слышно.
- Да отлично я себя чувствую! Ждал тебя на работе, как договаривались, а ты не пришла…
Она глубоко задышала, пытаясь успокоиться.
- Давай до вечера? - наконец, попросила она, немного придя в себя. – Я просто не смогла…
- А что у тебя с голосом? – с тревогой спросил Антон.
- Ничего… Простыла где-то, наверно…
- Я дам тебе липового мёда. У меня где-то был, - заботливо пообещал любимый. – Только не болей! Значит, до вечера?
- До вечера!
Наваждение… Но какое нужное, какое своевременное наваждение! Оно растопило глыбы льда в её душе. Она даже не замечала, что они там были…
Накапав корвалола, Маргарита Алексеевна, поколебавшись, отложила и флешку Аверкова, и стихи Ступорова, включила компьютер и открыла почту. Переворошив корзину, нашла отвергнутый рассказ Майи Бобровой и начала вчитываться в строки шрифта таймс нью роман. Совершенно неожиданно чтение увлекло её. Надо же, а сюжет неплох и даже оригинален… И написано легко, изящно и на удивление увлекательно… Можно даже сказать – захватывает с первых строк. Интересно, чем всё это кончится?..
Страшно вымолвить… но проза этой девчонки очень необычна, её язык – образнее, а идея – глубже, чем в… Ну что таиться перед самой-то собой – в довольно незамысловатых рассказах городского литературного мэтра и члена Союза писателей Анатолия Бородулина. Странно признаться, но она, эта Майя Боброва, – одарённее его и других маститых авторов альманаха. Пожалуй, можно выделить начинающей писательнице несколько страниц в «Огнях города». Конечно, предстоит неприятный разговор, ведь зять Бородулина финансирует альманах и благодаря ему он держится на плаву уже десять лет. Аверков тоже не лыком шит – издал несколько книг за счёт Управления культуры, пробился в Союз… Только кто читает его высосанные из пальца пошлые афоризмы? Маргарита вздохнула. Была она однажды в седьмой библиотеке, видела его книги, свалены в подвале, штук тридцать… Аверков, правда, об этом не знает, он издал свой плод бессонных ночей весомым тиражом и страшно доволен. Проводит презентации, встречи с читателями… Один бог знает, как трудно их собрать и какими медовыми речами зазывают их сотрудницы областной библиотеки. И остальные авторы такие же. Ну что теперь кривить душой, раз уж эта душа вдруг пробудилась от спячки и сбросила панцирь? Как там по шкале, вычитанной где-то в интернете? «Бездарь ординарная, бездарь агрессивная, середняк рядовой смирный…» Но что проповедует её альманах? «Ищем молодых, талантливых, даём им возможность, шанс…» А на деле что?.. На деле печатаются только те, кто захватил литературную власть в городе. Захватил не талантом, а умением примазаться к сильным мира сего.
Маргарита Алексеевна вздохнула, вытерла со лба выступивший пот и сделала глоток остывающего кофе.
Что-то перевернул этот день – и в её душе, и в жизни, и, возможно, в судьбе неизвестной начинающей писательницы.
- Маргарита Алексеевна, вы ещё не ушли? – заглянула в кабинет секретарша Соня. – Извините, что я опять беспокою… Тут приглашение принесли – дочь Ливанова замуж выходит. Я слышала, за француза какого-то, в турне познакомились. Во Францию переезжают на постоянное местожительство. – Она была не прочь ещё посплетничать, но Маргарита Алексеевна знаком остановила её.
- Майю Боброву – в печать, - сказала главный редактор и улыбнулась душевно и просто. – Отправь ей, пожалуйста, ответ – рассказ принят.
Она поднялась из-за стола, и, минуя удивлённую Соню, положила в сумочку блестящий новенький смартфон последней модели и направилась к двери.
Она ещё не успела заметить, что на его задней панели чьей-то потусторонней рукой приклеен смайлик, довольно растянувший рот до ушей.
8 декабря 2016 – 9 августа 2019