-Наше издательство не принимает такие безвкусные работы!
Агент, с лысиной и потёртом, но франтоватом пиджаке швырнул рукопись на стол.
Грегори был афроамериканцем.
Вся проблема была в том, что он хотел, он жаждал писать о своей стране, своей женщине, и своей любви к ней.
-Издание наших книг поддерживают солидные люди! И Вы будете писать о аристократии, либо — не будете писать вовсе.
Дверь закрылась.
Грегори с нежностью взял рукопись в руки.
Казалось, здесь была вся его жизнь.
Он стал переписывать.
Всё.
Все их мгновения.
Места.
-Вы болван!
Издатель, вальяжно рассевшись в кресле, бегло листал страницы.
Писатель побледнел, но ничего не сказал.
-Это скучно, — сейчас так никто не пишет! , — Где экзотика? Где бойня? Где убийства?
Грегори испытывал отвращение к этому человеку.
Шёл дождь.
Он молча забрал рукопись, пришел домой и растопил камин.
Страницы, вместе с дровами, медленно сгорали в огне…
*Продолжения не будет.
*Посвящение: этой жизни.
Дата: апрель 2020.