В старших классах средней школы у меня был вопрос к маме, на который она ответила, но я не поняла. Рассказ можно начать со слов: "День рождения".
В очередной мамин День рождения я отправилась за цветами. Погода тёплая. Куда идти - не знаю. Школьная экспериментальная грядка доживала свои последние дни. Я сорвала несколько цветочков для праздника. Только не помню как он проходил.
Позже я покупала букет гладиолусов на базаре. Мама их не хотела признавать, ссылаясь на любовь к полевым цветам.
И ещё очень-очень долгое количество времени и я точно также реагировала на букет цветов: говорила, что не понимаю, потому и не люблю.
Сегодня мне захотелось проанализировать этот момент. Вывод получился такой: можно было писать комедию в День рождения, а я писала все годы драму.
Может, мне уже пора это оставить?
Если бы я была шеф-поваром, допустим в своём любимом ресторане, разве стала бы я сознательно портить свои блюда? Разве придёт в голову нормальному человеку добавить в салат из свежих, хрустящих овощей стакан компота?
Не хочется писать криминал...))
А комедии писать не люблю.