Приехал я, значить, в Магадан. И собираюсь на каком-то шаркете в залив Шельтинга.
Жить мне сейчас в городе негде, я занял брошенный дом в шанхае недалеко от пирса и веду там сборы.
Договариваться о катере мне помогает хороший знакомый (назовём его Заур Тутоев, скажем, тем более, что его так не зовут).
И какой-то ментёнок пришёл, с какой-то шалавой, вроде как нам помогать собираться, но на самом деле в ожидании того что водки нальют на халяву.
Собираемся мы на втором этаже этой халупы, тем более, что он сохранился лучше чем первый, чище там и теплее.
Вдруг снизу - выстрел, и Заур поднимается с пистолетом.
Говорит - я ментёнка сейчас шлёпнул, он тётку избивал, нельзя так с женщинами, хоть она и шалава.
Ну, говорю, и что мы сейчас будем делать, раз ты такой умный? Вещи, наверное, вынесем да и дом спалим, и ментёнка в нём. Когда угли разгребут, дай бог чтоб никто разбираться не стал что это ты его шлёпнул, а все решили что он по пьяне сюда забрался и тупо сгорел, как у синяков заведено.
Заур говорит - не, так не пойдёт, дом ещё хороший, все дома по таким случаям копеешным палить - никаких домов не хватит. Я, грит, вот чо сделаю - я его командира хорошо знаю, пойду к нему и скажу - вот, дескать, кадр твой говно оказался, пришлось его шлёнуть, присоветуй чо делать... Он мужик душевный, втроём придумаем что-нибудь...