Жить бы тихо, любя и творя,
в нескончаемость календаря,
слепо веря, ведь, верно, не зря
за закатом встаёт заря.
Но желания – это одно,
а судьбина ткёт в полотно
бесконечно суровую нить,
веретёнце не остановить.
И всему наступает свой срок,
надо всеми властвует рок,
даже если он вовсе не злой,
прогорают денёчки золой.
Ни одно, так другое прижмёт,
дух, однако, не сломлен –
живёт,
прежде жизнь называли –
живот,
и я глажу овальный обвод–
тут вот…
и живи себе тихо горя,
даже если почти что зазря,
но кого-то любя и творя,
веря в длительность календаря,
… на закат отгоревшего дня
непременно прольётся заря.