Сегодня год.
На фото я улыбаюсь. Оно сделано через пару дней после того, как… Как «умерла». Вокруг бурлила жизнь: весна, птицы, любовь, влюбленности… А я мертва.
Фото-уникальная вещь. У по-настоящему талантливых фотографов получается передать эмоции, переживания, вывернуть душу наизнанку и сказать: «Вот, посмотрите!» Люди смотрят и думают: «Дааа, молодец… Какое проникновенное фото. Аж мурашки по телу бегут!» Ни одно фото не вызывало у меня таких эмоций. Историю не автор рассказывает. Он ловит лишь момент. В этом заключается его гениальность-способность вовремя щелкнуть. На выставке фотографий на огромном полотне девушка плачет. У нее не истеричная гримаса. Нет. Ее глаза покраснели. Губы плотно сжаты. А на щеке виден след от сбежавшей слезы… И ведь никто не знает, о чем она думает.
Год назад плакала бесконечно. Даже краситься перестала, не было смысла. Чувствовала себя виноватой. Мой организм не справился. Чувствовала себя обделенной, когда слышала детский плач, сидя под окнами род дома. Ощущала себя кувшином. Пустым сосудом, который хочется наполнить, но нечем. Эта пустота меня сжимала, причиняла боль. Хотела проснуться от дурацкого сна. Но возвращаясь в явь, снова проваливалась в кошмар.
За окном расцвела весна. Как тогда. А руки до сих пор трясутся, когда смотрю на свое фото, где улыбаюсь.