О самом себе могу фантазировать вольно и невольно, потому что всей правды не знаю. А того, что понимаю о себе недостаточно, чтобы выразиться наверняка. Тому, кто захочет что-то понять обо мне, придётся прочесть мою литературу. Вряд ли такой аналитик найдётся, потому что объёмы сочиненного значительные. Да и на чтение сегодня охотников мало.
Чего она стоит моя литература? – мне тоже достоверно неведомо.
Одно знаю точно.
Я судьбой ради неё пожертвовал.
Я отдал ей всё, что сумел добыть, и что само пришло мне в руки.
Был бы я счастлив, если бы отдался воле волн?!
Иногда кажется, и да, и нет – несомый течением, порой таким бурным, что берегов ни попутать, ни рассмотреть было невозможно.
Но ведь потому ещё оно, это состояние, так хорошо, что длится недолго.
Истинным ли мне выпадало то мимолётное счастье? Ведь, как многие из нас, я был и сам обманываться рад. Тем более, что именно иллюзии были так ярки, что до сих пор затмевают всамделишное.
Творчество – стало моей работой.
Стоило ли оно того, что пришлось пережить? – этого я не узнаю. Потому что, когда всё выяснится, мне информация эта будет не доступна.
А если каким-то образом она и настигнет меня, вряд ли (при любом раскладе)
порадует или огорчит.
24.04.20