Берег. Одинокий, покатый. Ночью блестит песчинками. Брукнер мечтал сосчитать былинки. А что такое былинки? Крошки звёзд, которые заблудились на земле в любви и печали.
Вода. Вода всегда и близкая, и далёкая. У неё разная глубина. Где-то мутно, а бывает белый, словно воск, песок.
Мне по душе второе. Отталкиваешься пальцами ног от воскового песка — мгновение — и уже дышишь над водой.
Смотришь вокруг, из самого центра бытия. Видишь берег. Он окутывает песчаными вечерними объятиями и создаёт свою музыку. Это камешки. Их оркестр слышно всюду: от золотого холма до сизых туч.
Берег. Он похож на жизнь. Помогает слышать себя, выслушивая. Былинки. Мы умеем оживлять их. А они оживляют нас.