К Михаилу Чехову.
Все гении — дети зловонных болот.
Кто в страхе, кто в вечности
Свою суть обретёт…
Кто разделит себя на куски,
Кого фамилия возьмёт в тиски,
Но талант владельца найдёт.
Идти от себя или не от себя?
Вот вопрос!
Не для Гамлета даже,
Он-то сам про себя всё расскажет,
Стоит взяться за низшее, высшее я...
И дом Вахтангова, и дом Чехова, и Станиславского -
Всё слова, слова, слова…
Как трудно бывает разродиться ролью,
Лечить не болезнь, а себя -
Театром.
Как это возможно?
Составить своё моральное резюме?
Как это возможно?
Не утопить своё «Я» в вине?
Актёр мистического настроения,
Если окажется в сказке,
Как Даркинстоун-холл,
Сможет ли он избежать падения?
В Городе Ангелов,
Где покой свой нашёл?
Сможет ли составить, как завещание,
Книгу великих трудов своих?
Сможет ли прожить жизнь, не зная, но
Не оставив друзей своих?
...
Миша, вы в Бога верите?
Даже если нет, то он верит в вас.
Как и верят в вас те,
Кто меряет талант на глаз.
Как и верят те, кто ничего еще толком не знает.
Почему же?
Все просто -
Язык тела и души покоряет.
И даже если, однажды, случайно,
Потерявшись средь астральных миров,
Вдруг предложат вам сделку, нечаянно...
Ответ им будет заочно готов.
Обредший, сквозь линию жизни, зигзагом,
Он чувство целого
предать
не готов.