Рассказ написан от первого лица. Автору рассказа поведал о своей истории сослуживец. История правдивая. Имена выдуманы.
Живу со своей семьёй на первом этаже пятиэтажки в большом городе. Лето. Тепло. Спим с открытыми окнами. Спальная комната выходит своим окном на небольшие посадки деревьев параллельно дому и следующую за ними «проходную» улицу.
В последнее время, сквозь сон, ранним утром стал различать подозрительные звуки журчащего ручейка за окном. Вначале думалось, что звуки снятся. Потом, когда понял, что это не сон – решил заставить себя встать в момент журчания (четыре утра!) и выглянуть в окно. Сказать, что охренел от увиденного – не сказать ничего. Напротив, моего окна сверху лилась жёлтенькая струя чьих-то утренних испражнений.
Шипя от застрявших в горле матерных слов, быстро оделся и пока обегал дом, чтобы застать зассанца с поличным, тот уже успел спрятать следы своего преступления - закрыть своё окно до моего появления. Все окна, выше моего, вплоть до пятого этажа были закрыты. Ну не в форточку же он это делает, сука! Под моим окном вонючая лужица, пение утренних птах в округе и полное отсутствие людей. Картина маслом, мля - «Утро».
На следующий день, ближе к вечеру, сижу за столом в детской комнате, напротив окна. Просматриваю почту на компьютере. Боковым зрением что-то замечаю за пределами монитора. Опять! За окном льётся мутная струя сверху. Сломя голову, бегу успеть хотя-бы, зафиксировать закрывающееся окно извращенца, но всё тщетно. На месте преступления меня уже ждут пустота закрытых окон и свежая лужа мочи. Кабздец. Эмоции на пределе. Держу себя в руках. Зассанец для меня уже перешёл из разряда обычных преступников - в серийные. Решаю вычислить местонахождение ушлёпка из засады.
Для этого, на следующий вечер, одетый в летний камуфляж рыбацкой курточки и брюк, затаился среди небольших деревьев с видом на объект наблюдения – вертикальный ряд окон над окнами моей спальной и детской комнат. С собой взял планшет, который якобы с интересом рассматриваю. Жду. Спокоен, уверен и непоколебим в своём намерении вычислить безумца.
И вот он, спустя полтора часа ожидания, момент истины! На третьем этаже осторожно распахивается окно. Видна лысоватая голова старого деда, лет за шестьдесят. Расфокусированный взгляд, блаженная улыбка на лице и напор струи фонтаном наружу, снизу-вверх из-под подоконника...
- Попался, «старик Козлодоев»! Трындец тебе сейчас будет. – цежу я сквозь свои зубы, внезапно появляясь из засады.
В продолжение этой истории идёт буря громкой ненормативной лексики, замешанная на моей злобе. Уверяю вас, уважаемые читатели, что этот выплеск эмоций здесь ни к чему. Скажу лишь о том, что во время этого монолога дед впал в ступор, смотрел на меня и внимал, а напор струи его "фонтанчика" резко прекратился и, видимо, поменялся на противоположное этому действие организма… Глаза у деда стали испуганно-большими, лицо исказила гримаса ужаса и после того, как я решил прерваться для вдоха новой порции воздуха, чтобы продолжить его «кошмарить», он исчез из поля моего зрения. Неужели стыдно стало?
Р.S. Живёт это «кадр» со мной, в одном подъезде. Семья. Пожилая пара. Уже давно как дедушка и бабушка. Дети к нему приезжают, внуков привозят. И мы ведь видимся, периодически. На лестничной площадке. Раньше здоровались, как соседи. Теперь… Да х.з., что теперь будет. История ещё не закончилась.