И снова про Михаила Бараша. Там у себя он назвал меня глупцом - СОВЕРШЕННО НЕ ПОНИМАЯ ЧТО ЭТО И ЕСТЬ СЧАСТЬЕ. Я конечно же умничаю, куда деваться, но ****еть - не мешки ворочать (вспомнился плач Д.Давыдова, дескать рецензии писать невообразимо труднее нежели разгружать вагоны, ну-ну, нахуя тогда такое счастье, не легче ли пойти попахать, ***м-то?).
Так вот, я глыба счастья. Ну блять, это у меня внутри, хоть убей. А что делает Бараш. Он призывает любить его поэзию, да, она у него местами красивая, но не краше ****ы. Потому что вся из себя - похожа, потому что хочет успешности - закрыта. Если и ****а - то та которая всем нам. А я привык к другой, к своей, я реально "пишу" "стихи" потому что мне это приятно, потому что эта ****а мне приятна.
Сонетна ли она, рифмована или как ****ный в рот, - мне не важно, красота она всегда красота и всегда только моя. В этом и есть моё счастье, а не в том, чтобы в одуванчике увидеть веру и свободу. Веру и Свободу! Это ли не подражание, против которого Бараш ужесточает закон? Это смехотня. Идите на ***. Я буду писать себе чё хочу, а вы живите ебитесь.