Океан в изгибах ракушки или Синяя Рыба. Пролог

Надвигается буря. Ни небо, ни земля ещё не слышат её. Но что-то внутри меня – слышит. Эта буря заберёт меня. Ливнем своим она заполнит мои вены и артерии, громом своим она будет отдаваться в сердце моём, молнии её ослепят меня, сокрыв мир, где я жила, и выпустив наружу мир, что прежде жил во мне. Я стану другой и никогда уже не смогу вернуться. В том виноват ветер, что каждую ночь пел мне песни о свободе. В том виновато солнце, что уходит за горизонт и манит меня за собой. В том виновата земля, что вцепилась в меня мёртвой хваткой и не даёт от себя оторваться и улететь. В том виновато время, что держит меня заложницей в темнице своей повседневности. В том виновата та, кто смотрит на меня из глубины, когда я наклоняюсь над водой – такая же, как и я, быть может, даже с общею судьбой. И пусть она улыбается в ответ, но в отражении том читается тоска по мне – как по единственной, кто может спасти её от веками прожитого одиночества. А, может, это просто я тоскую по ней?