В это время голова и голый торс гражданина Пити лежали на широкой скамье, словно отрезанные от нижней части черным сукном штанов. Там, где они закономерно кончались, вновь был гражданин Пити – в форме двух варикозных щиколоток и маленьких мозолистых стоп, которыми, нет никаких сомнений, тот исходил вдоль и поперек все тропки местной политики.
Скучного вида человек, лицо которого не выражало ничего – просто вот ничего совсем, как дымка над осенней стерней, водил по веснушчатой спине пациента двумя металлическими палочками. Пациент сопел.
– Не спите, я вас прошу, – говорил целитель с толикой раздражения, дававшей пациенту понять, что за результат ответственен только он. – Магнето не впитается в ваше тело, если вы заснете, и придется начинать все с начала.
– Да-да, простите, я лишь… – оправдывался глава общины, собирая волю в кулак.
Стальная палочка вверх… Медная по диагонали вниз…
– Как вы себя чувствуете, Гастон? – интересовался целитель.
– Лучше, гораздо лучше, – оправдывался лежащий, сознавая вину за то, что вопрос вырвал его из дремы. Ему то и дело снилось, что он не спит – и это было просто кошмаром: он буквально все портил своим безволием.
– Хорошо.
– Только вы уж там вот, где ближе к копчику, дружище… Сил нет, как меня мучает это место, особенно под утро.
– Я прекрасно знаю, мсье Пити, – холодно отвечал целитель, ставя пациента на место. – Не шевелитесь.
– И я не спал, – на всякий случай добавлял тот.
– Хорошо, – соглашался целитель бесцветным тоном, дававшем ясно понять лежащему, что он выше этих маленьких подтасовок.
Далее http://proza.ru/2020/04/25/784