ТАРАКАНЫ. ЭПИЗОД ПЕРВЫЙ
Опять куда-то пошел. Куда он ходит – не могу понять. В начале, казалось, что на работу ходит. Теперь я так не думаю. Последнее время стараюсь о нем не думать совсем. Но каждый день встречаю его на лестничной клетке или у двери лифта. Иногда, он поднимается пешком по лестничному маршу, не останавливаясь на пролетах и не переводя дух. В такие дни – или хорошая погода, или хорошее настроение. Не у меня, конечно.
Опять этот назойливый взгляд с душевной тоской в глазах. Хотя, я не уверена, что тоска в обоих глазах. Может быть, они разные? Один серый, другой мутный. Пустые. Порой мне кажется, что любой предмет, попавший ему на глаза, не вызывает в них даже эмоций.
Опять он пахнет тем же алкоголем. И лимоном, который нравится мне больше всего. Тонкий аромат цитруса, как ночной зов. Только я, способна понять …черт побери! Зверски хочется есть! Только сейчас вспомнила, что не ела со вчерашнего дня. Лишь околачивалась среди жующих людей. Пора выбираться на воздух.
Уже сгущаются Сумерки. Улицы опустеют, и запоздавшие прохожие исчезнут в тесных комнатах с неполноценным домашним уютом. Неужели, в этом заключается магия их жизни…
ТАРАКАНЫ. ЭПИЗОД ВТОРОЙ
– Добрый день, сосед!
– Привет, Серов!
Серов – это я. А мой сосед – моя ежедневная радость. Стоит ему подойти к двери, я безошибочно определяю его намерения. Стараюсь заглянуть в его внимательные глаза – они улыбаются, каждый раз иначе, и я боюсь пропустить улыбку. Пропустить жест, движение губ – словом все, что является сигналом к действию: бежать, сидеть… или что-то еще.
Он не догадывается, что я слышу сквозь двойные двери все неторопливые шаги вечернего или ночного бдения – угрюмая настороженность или легкость хорошего настроения. Меня не раздражают звуковые волны – резонирующие, накатывающие, изнутри его жилища – каждый раз с иным распространением в окружающем пространстве. Мне нравится его голос – раскатистый, с понятной оголенной ясностью, доносящий просьбы или предложения. Пойдем, погуляем!
ТАРАКАНЫ. ЭПИЗОД ТРЕТИЙ
Если я сейчас не встану, то опоздаю на репетицию. Время от времени у меня появляется желание это сделать. Иногда, я даже заставляю себя неторопливо смаковать утренний кофе. Но каждый раз прихожу вовремя. А стоит опустить пальцы на клавиши – забываю о своем намерении.
Музыка. Мир, в котором я еще жив. Все остальное – в мире минувшем. Как и утренняя прохлада за столиком на Английской набережной, в двух шагах от кромки причала. Когда смотришь на море, штилем выглаженное в зеркальную поверхность, ловишь взглядом чаек – мелькающие белые тела над мариной голубой бухты Ангелов…
…как и оглушающие овации зрительного зала, ошалевшего от скачков фактуры моей левой руки и молниеносного темпа правой… во время исполнения «Кампанеллы».
Сегодня не слышно Серого. Может, опять заболел? Прекрасный пес! Приблудный. Когда же он появился?
Верхний сосед сетовал на то, что дети принесли больного щенка и оставили его в коробке на шестнадцатом этаже. Дрожащий, жалкий уродец, с неправильным прикусом и кривыми зубами – такой себе, малыш. Удивительно, как он понял, кто его выходил?
Все-таки, я ему благодарен, что он выбрал мою территорию для проживания, почувствовав, что только я могу его тут прописать. Хоть одна родная душа рядом.
Сейчас встану, выпью ирландский кофе, пожую лимон и проживу …еще один день.
* * *
– Брысь!!! Что же ты, киска, опять под ноги лезешь?