Никто уж песен не поет.
Натужно воет в уголке, вчерашний воин и артист.
Гармонь последнюю порвали и не дает сирень цветов
на счастье
Есть. Но не цветут по пять. По шесть по семь, по пять уж нет.
Их запаха вечернего. И соловья, что на футбольном проживал
Я не слыхал уж боле
Мне жаль тех роз, что не дарил и тех духов, что я не пролил
И женщин, что я так любил, но ни одну из них не понял...