Если я умела рисовать, нарисовала бы портрет матери. Изобразила загорелое от солнца лицо и мозолистые, шершавые от работы руки. Но я бы вложила так много нежности в этот усталый образ, что каждый смотрящийся на неё увидел
свою маму.
Мать, мама, мамочка — что означают для меня эти слова? Мать, какая бы она не была для ребенка самое дорогое и необъяснимое существо. Мать, которую мы так сильно любим и так горько иногда обижаем, не пытаясь понять её.
В детстве мне так хотелось, чтобы мама всегда улыбалась. Когда наблюдала как собираются соседские женщины, устраивают пиры, веселятся, общаются просто так беззаботно, я мечтала увидеть её среди них. Скромная, тихая, молчаливая, так редко находилась в обществе, что в глубине моей детской души появлялась досада: она не такая, как все. Я не понимала, не замечала её тонкого ума, не могла видеть те проблемы, что легли на её хрупкие плечи. Для этого я была слишком мала, единственное желание тогда возникало увидеть маму весёлой, как все. А у неё хватало забот, она думала о том, как поставить нас четверных несмышленых на ноги, воспитывать так, чтобы потом не стыдится за своих детей.
Теперь, думая об этом, удивляюсь её храбрости и умелости. От природы в хрупкой и очень нежной душе существовала железная воля. Она сумела не только вырастить, но и дала образование тогда, когда порой на хлеб не хватало денег.
Материнская любовь, это то, что нельзя, невозможно описать пером, рисовать красками, рассказать словами. Чтобы понять эту любовь нужны огромные чувства, что есть не у каждого.
Мне хочется крепко обнять маму, сказать, что она самая счастливая на свете, потому что у неё есть четверо очень сильно любящих детей. Но я молчу и только подойдя к ней близко нежно целую щечку. А она обнимает мою головку и крепко прижимая к груди гладит волосы. Она и без слов все понимает, потому что она мать, которая отдала все ради нашего счастья.
1986 год