— В живых никто
у нас
не может быть поэтом!
Вот после смерти — шанс, возможно, будет.
Умрёте — заходите...
Тридевятым летом...
Жизнь такова...
Не обижайтесь… Все мы — люди.
Я понимаю Вас, что Вам обидно:
всем кипам кипа — эва, скока написали.
И не специалисту сразу видно —
понятно сразу — Вы большой писатель.
Но мы-то тута… мы — ум, честь и разум!
Таким, как вы, как мы ответим с ражем:
Когда умрёте — заходите сразу!
Тогда и издадим стишата ваши.