Совсем немного есть печали, которая внутри.
Она полна волнений и смятений
О будущем, о жизни, о судьбе
Но время, как бы торопит пытаясь нас запутать
В пурге, в метели страшной, идем мы робко, одиноко
Не видя ориентиров красно-голубых
Не видя близких и родных
Не видя светлых глаз своих
Идем и плачем, и смеемся, и громко хохоча,
Мы падаем в обрыв потом подъем великий и сила дремлющая в нас,
Немного просыпаясь: зевает, лениться, читает и смотрит телевизор по ночам,
А завтра что? Ор, ссора, ругань,
Или опять упадок сил и спящий ученик на первой парте?
Что же со мной или с читателем моим?
Что это? Груз? Ленивость? Слабость?
Что это?
Скажите, как понять читать ли Фромма по утрам
Иль днем и ночью на пролет бумажки заполнять, в которых нету смысла
Зачем? Ребенка! Гражданина! Сажать за стол с вебкамерой и там держать его
Три астрономичных часа!
Зачем ему зубрить науку, в которой жизни нет!
Точнее она умышлена убита, змеем, который рад и весел
Следит везде он дома, в школе, в парке, в беседе дружеской, родной
Но есть ли здравый смысл? И будет он ли создавать программу?
Живую, честную, родную, которая не губит время, а увеличивает все!
Таланты, знания, успехи и верный наш, мудрейший опыт,
О опыт, как ты дорог мне! Ты дорог мне, как мимолетной падающей звезде!