Мне бы вернуться в тот старенький дом,
Где пахнет блинами и табаком.
Где винограда густая листва
Вдоль дома плетёт свои кружева.
Где за сараем раскинулся сад,
В нём тополя ветвями шумят.
А через калитку родного двора,
Нас вызывает гулять детвора.
Я помню пробежки на самом рассвете,
Я помню, закаты алели как кровь.
Всю зиму мы грезили мыслью о лете,
В надежде вернуться и встретиться вновь.
И мы возвращались. И лето по новой
Дарило нам радость беспечных годов.
И в этой романтике летне-дворовой
Остались следы моих первых стихов.
Как много осталось моментов прекрасных,
Что радуют сердце день ото дня.
Но время летит, и над ним мы не властны,
Там больше никто не встречает меня.
Лишь старые фото пылятся на полке,
И время на них замедляет свой ход.
С них смотрит девчонка в помятой футболке,
Она меня будто вернуться зовёт.
Всё словно из детства. Вот скрипнет калитка,
Послышится лай престарелого пса,
Стучит под ногами бетонная плитка,
Из дома доносятся голоса.
А рядом в тени под раскидистой ёлкой,
Играет с котёнком, ключами звеня,
Чужая девчонка в помятой футболке,
До боли похожая на меня.