Кисть прикоснулась к листу,
Начинается творчества пляс,
И плевать на мою слепоту,
Разум давно в искусстве погряз.
В окружении прошлых ошибок,
Я писала стихи без особых забот.
Будто мир состоит из улыбок,
А на неделе семь длинных суббот.
Хочу оказаться в хрущёвке на кухне,
Спокойно пить кофе, танцевать и курить,
И не быть в этом мире, который рухнул,
Заставляя меня нож заострить.
Оторвалась моя кисть от листа,
И, увидев, что в конце получилось,
Разрезала я половину холста,
Похоже на то, что любить разучилась.