Не хватает ни моргов, ни кладбищ.
Мысли путает яростный враг.
Я ложусь по приказу навзничь
на печи, как Иван-дурак.
Только пальцами страх ощущаю.
Сто купюр от Кутюр на лицо,
или просто, имбирь к чаю
за Большим и Садовым кольцом.
Вирус ждёт, когда выйду на встречу,
а я кукиш ему из окна
и, подкинув дровишек в печку
жду, когда мне прикажет страна:
Выходи! А я так залежался,
что подняться с колен не могу.
Пару дней на руках отжимался
до колючек на левом боку.
И пошёл, чуть шатаясь, по ветру,
как ослабленный зомби весной.
Только что-то случилось в недрах.
Вирус года прошёл стороной.