Эх, мне пятнадцать. Лето. Влюблена? Конечно! Я иду по ночной улице. Нет огней В животе килограмм черешни. Пролетел испуганный воробей. Под ногами трава, мягкая трава, в рюкзаке мой первый стих. Я не выросла ещё ни в скандалиста , ни в поэта. Ведь даже не люблю других.
На плечах школа, впереди - счастье. Не читала я ни Ницше, ни Гришкова. Одета я безвкусно, моя одежда странного образца, ни конверов, ни парки, ни чёрно-белой толстовки. Серые зрачки. Мне пятнадцать. Я коллекционирую очки.
Мне пятнадцать. Я незнакомца с тобой. Думаю, это гигантский плюс. Я дружу с головой, но в тебя всё равно влюблюсь.
Вот и осень. Минус семнадцать где-то. О ужас, мне уже все двадцать два. Всё меньше здоровых клеток, всё больнее сердце и голова. Теперь я умнее. Жаль, некрасивей. Немного сложна и бледнолица. Пишу стихи о весне и апреле, боясь коснуться своих ресниц...
Мне пятнадцать. Стихи писать не умею.
Мне пятнадцать. Лето. Я счастлива.