Истекает время ручейком
Воды несвежей в канаве придорожной.
Исчезает солнце за дождем,
Но, как ни странно, это не тревожит.
Двояковыпуклость – это не беда,
Двояковогнутость – вот гораздо хуже.
Пусть с неба льется чистейшая вода,
Но на земле она будет грязной лужей.
Пусть мириады трепещущих умов
Полощут тряпкою, словно перед бурей,
Но, как всегда, результат вновь не готов,
Жужжит пусть деятельность шмелями в улье.
Стоп, колесо. Прекратился ход времен.
Теченье тщетно, хоть и всемогуще.
А муравейник снова разорен
В ладони палкою твердовездесущей.
И ничего, что к земле прибита пыль,
И что собою дождь землю не напоит,
Зато обнимет ее трава-ковыль.
Земля мертва. Ее и так устроит.
Кусочки тлена на средней глубине.
И спрятал небо погребальный дым.
Тот, проиграл кто с жизнью на войне,
Тому в игре этой вновь не быть живым.