Ты губишь родная так просто в век боли,
Лучи без любви одряхлевшего солнца,
Вчерашние вкусы московской хрущовки,
Веселые люди в окнах напротив...
Мой ветер по улкам стокгольмского горя,
Обрывки газет, что мы призраки скроет,
Печаль - абсолют мирского дурдома,
Где ты обещанием жизни наполнен...
Как мальчик, которому в принципе похуй,
Слезами давился, проебавши всю совесть,
Мы быстрое, шумное, скучное море,
Совсем молодых, непутевых танцоров...
Ответь мой роман закончится скоро,
Откроется воля, бредущему в воплях,
Найдет ли Сид свою Нэнси в приходах,
Наполнятся комнаты новых знакомых?
Ты ждешь словно шприц с такой медленной дозой,
Разрезанных вен, когда корчишься в ломках,
Письма от сестры, что была месяц в коме,
Ответь, я прошу : мы вернемся в святое?
Я жду тебя утром тем раненным волком,
Настолько чужим, что похоже знакомым,
Встречающим радость в новостях о погромах,
Каких то ребят, не успевших к истокам...