* * *
Ещё листопад не умер.
Всё вовремя, всё во благо.
И кто ж его надоумил
Гирляндами землю стлать?
И словно его листочки
Печально шуршит бумага.
Солёным накатом строчки
В тетрадную лезут гладь.
И вроде уже не важно.
Пора отпустить бы лето.
Но мокнет листок бумажный,
И болью пронзён висок...
От пламени листопада
В груди кровоточит где-то.
И меркнет в ночи лампада.
И время ползёт в песок.
1995 г.