Допит, докурен вечер.
Что ж, прости,
(Как там, у Пруста),
«девушка под сенью»...
Не так?..
Ну, все равно тебе – цвести,
А мне опять на завтра –
воскресенье.
Три дня пустых...
Я, впрочем, как всегда
И прост,
и ботанически доверчив...
И в расписание
«суббота и среда»
Твоей рукой врисован,
вписан,
вчерчен.
Сам виноват?
Да знаю... Что с того?
Мои ключи,
твои замки и двери...
На полочке – Бальзак,
Золя,
Прево,
Шесть слоников –
седьмой давно потерян.
Вернуться на исходные?
Нельзя...
Мосты не жгу,
развалятся и сами,
Король под шахом белого ферзя,
Как в первое свиданье под часами...
Латание кармических прорех -
Моя судьба в твою иголку вдета,
И это так устраивает всех -
Тебя и лето,
небо и планету...
«А не пора?.. - начнешь издалека, –
Сегодня ты такой...особо странный...»
Моя в ответ молчащая строка
Уляжется на донышко стакана...
«Давно уже пора», -
я промолчу,
А вслух скажу тебе,
еще раздетой,
Щекой прижавшись к твоему плечу:
«Ну... если хочешь, я заеду в среду».