Иногда в мою голову приходят гениальные, как мне кажется, вещи.
Я генерирую и воспроизвожу поток разумных мыслей. Только лишь в своей голове.
Спустя время, хочется вспомнить и снова обработать информацию созданную тем же органом, а вспомнить уже не выходит...
Обидно?
Скорее, разочаровывающе.
Почему же не взять себя в руки и записать этот распутывающийся клубочек мыслей, который с высокой скоростью раскрывает глубинные переживания и впечатления, трансформируя это всё в единый связный текст, несущий смысл и передающий эмоциональное состояние?
Наверное, я боюсь.
Вы часто боитесь сделать что-то, о чём по итогу пожалеете?
Да, текст это нечто другое, но кто сказал, что написать, спустя время прочесть и не получить удовлетворения это не так же неприятно, как сказать кому-то слова любви и не услышать взаимности в ответ?
Только человек не испытывающий взаимных с вами чувств, скорее всего, навсегда уйдет из вашей жизни и больше вам его не вспомнить. А вот ощущение собственной непригодности, стыда за свои мысли и последующее неудовлетворение будет преследовать вас долго.
Каждый раз, взявшись за перо, боюсь.
Боюсь, что снова не выйдет,
что не зацепит,
что не пойдет,
мысль потеряется на пути,
потеряется в пути,
сотрётся в полотне,
будет несущественна,
неактуальна.
Представляйте как тяжело писать? Хотя по истине хочется.
Хорошо, что этот автор на проза.ру никому не известен. И я могу хотя бы изредка наклацать клавиатурку так, чтоб здесь появилось хоть два абзаца моего собственного с ума схождения.