Одно целое
Психологический боевик
в начало
http://proza.ru/2020/02/10/138
предыдущая страница
http://www.proza.ru/2020/04/04/2088
Следующая страница
http://www.proza.ru/2020/04/07/228
Переступив через белобрысого Панча, они зашли в бар. Сергей усадил Надежду за ближайший к входу столик, посмотрел по сторонам, вспомнил, где оставил сумку и метнулся за ней. Подумав о бармене, он вытащил из сумки пачку стодолларовых купюр и уже собрался швырнуть ее за стойку, как вдруг, из темного угла зала донесся протяжный хрипящий вздох. Сергей отпустил пачку денег и медленно повернулся лицом в сторону шума.
Глаза привыкали к темноте и он разглядел силуэт человека, а после и дрожащий в его руке пистолет. Смертельно раненый Валуй, из последних сил пытался направить непослушный ствол в сторону Сергея.
«Не сможет». – подумал Сергей, но ошибся. Раздался выстрел. Яркая вспышка, так больно ударило в грудь и следом обожгло легкие. Сергей упал на колени, постоял так несколько секунд и рухну на пол, гулко ударившись лицом о кафель. И он не слышал крика его единственной и последней Надежды, и не видел печального лица бармена, и не чувствовал боли, и появилось какое-то новое, согревающее ощущение неопределенности.
Последним аккордом сознание высветило в памяти давнишний случай в весеннем парке.
“Я, уставший от забот и неустроенного быта, шел по вечернему парку. Вдруг, словно чья-то рука повела меня вправо от центральной аллеи и я сел на лавочку рядом с ним. Он был особенным, при этом ничем не выделялся - Мужчина, как мужчина, за пятьдесят. Но магнетизм его был непреодолим и он меня притянул. Напротив нас, через дорожку, сидела парочка. Молодые, красивые и взвинченные до такой степени, что уже совершенно не обращали внимания на окружающих. Они ссорились. И причиной их ссоры, судя по обрывкам фраз, была то ли измена его, то ли просто флирт, не понятый и не принятый девушкой.
Мы, с мужчиной переглянувшись, улыбнулись.
- Нет, молодой человек, вы совершенно не правы - задумчиво возразил он, хотя я не произнес ни слова, - напрасно вы так думаете. Нет ничего общего между мужчиной и, как вы только что услышали из уст разгоряченной девушки - кобелем. Все дело в человеке. Принадлежность к мужскому полу еще не дает определения мужчина. Иной раз посмотришь, вроде человек мужского пола, вроде и возраст уже серьезный, а по сути своей - подросток. Глупый, амбициозный, не имеющий за своей спиной никакого опыта, даже более-менее устоявшихся взглядов. Разве это мужчина?
– Он положил ногу на ногу, поправил куртку и продолжил.
- Или другой вариант, уже и седина на голове, а все еще ищущий себя, в работе, в жизни, в отношениях с окружением. По-вашему мужчина?
Я пожал плечами и ничего не ответил.
Он продолжил: - Мужчина, это когда внутри стержень есть. Когда уверенность в словах, в поступках. А кобели - это когда или слишком молод, или слишком глуп. Вы не находите? – обратился он ко мне.
Я не знал, что ответить. Сам себя я, как положено, считал тогда мужчиной. Искать себя необходимости не было.
- Как по мне, жизненный опыт, небольшой и небогатый, но уже есть. Взгляды на жизнь - более-менее сложившиеся. А вот в отношениях с женщинами тут все сложнее. Нравятся мне женщины, причем все поголовно и ничего поделать с этим я не могу.
Он взглянул на меня словно рентген сквозь одежду прямо в сердце. Поправил кепку и, вернув взгляд на парочку, продолжил:
- Просто ты парень, еще никого не любил.
- Я не любил? - почти выкриком произнес я, словно мы были с ним давно знакомы, - Да как же так? А страдания, а ревность? Как это не любил? Вот недавно... - он метнул свой взгляд на меня и улыбнулся, а я замолк, словно кто-то отключил мою речь.
- Любовь, очень интересный дар, и дан он не каждому. Вот ты продолжаешь себя убеждать, что любил. Тогда ответь, что такое любовь?
Дар речи вернулся ко мне, но совсем не так, как в начале разговора и я замявшись повторил:
- Любовь? Ну, наверное, когда хочешь постоянно видеть любимого человека, общаться с ним, быть все время рядом.
- Нет, парень. Это не любовь. Возможно это влюбленность, страсть, увлечение, бунт гормонов, но не любовь! Пройдет время и ты сам усомнишься, а была ли это любовь? Просто интрига, удачно сложившиеся обстоятельства при взаимной симпатии. И так, вспомни. Было такое?
Мне словно открыли глаза в прошлое. Картины пережитых отношений с женщинами калейдоскопом пронеслись перед глазами.
- Было!
- А любовь вечная. – произнес он и посмотрел в закатное небо, подложив руки за голову, продолжил задумчивым и вдруг ставшим очень нежным голосом. - Главное в том, что любовь приходит к каждому в свое время. Тогда, когда человек готов к ней, когда вырос. Можно сказать, приходит только после определенного возраста и возраст этот определяется не годами, а жизнью человека. И когда она придет - она, Любовь, не гибнет от новых встреч, знакомств, случаев не подвластных времени. Она не пропадает от неопределенностей, глупых обстоятельств, или неожиданных совпадений.
Парочка напротив встала, и не говоря более ни слова разошлись в разные стороны.
- Любовь нельзя искать. Ее невозможно найти. Она сама тебя находит! Это ее право и привилегия!
- А как узнать, что она пришла? – у меня похолодело внутри, словно сейчас для меня будет открыта необычайная тайна.
- Ты поймешь это, просто поймешь и почувствуешь.
- А если не придет? Возможно такое?
- Вполне.
- И тогда - вечный холостяк, или бабник?
- Нет. Совсем не обязательно. Ты просто выберешь себе в жены женщину, которая будет отвечать всем твоим внутренним требованиям. Ту, которая будет тебе симпатична. Ее общество и она не будут тебя тяготить. Ты даже сам поверишь, что любишь ее, будешь говорить ей об этом совершенно искренне. Но. - он осекся и посмотрел в темное небо, где ангелы снимали колпачки со звезд и они вспыхивали то там то тут маленькими искорками. - Пройдет время, может месяцы, может годы и ты, осознаешь, что это не любовь.
- Так может, - перебил я его, торопя с ответом, - сперва придет любовь, а потом я просто разлюблю?
- Нет. Это не то. Повторю - любовь вечна. Потому, что любовь, войдя в тебя, изменяет тебя всего. Это, как удар током, как прыжок в ледяную воду. Ты почувствуешь ее, как желание дышать, видеть, слышать - жить. Было у тебя такое?
- Нет! - ответил я, не задумываясь. - Но уж слишком все это высокопарно звучит.
- Да! Да! Высокопарно! Да потому, что никак иначе это звучать и не может! Любовь изменяет не только тебя, но и весь мир в твоих глазах! И любимая женщина становится видимой для тебя в особом ореоле, и этот ореол сохраняет ее от бремени старения, бед и несчастий. Она навсегда становится для тебя единственной и желанной. Всегда. В любое время и при любых обстоятельствах!
Я молчал, обдумывая услышанные слова. Мой собеседник мне не мешал.
На главной аллее зажгли фонари. Стали видны парочки сидящие на скамейках.
- А любовь всегда взаимна? - вставил вопрос я.
- Увы, нет.
- И что тогда?
- Да ничего. Просто ты любишь человека и все.
- И как тут быть?
- Да как угодно! Всякое случается, кто-то любит, кто-то, позволяет себя любить. Все не охватишь. Да и не об этом речь. Мы говорим не о взаимности, а о любви самой.
- Ну, это же несправедливо! Почему любовь тогда так слепа?
- Слепа? Да нет. Не слепа.
Есть такая легенда о Купидоне. Это такой маленький, озорной ангелочек, с луком и полным колчаном стрел. И стрелы в нем все парные, ну скажем две красного цвета, две синего, зеленого и так далее. Летает он над людьми и стреляет в них этими стрелами. Стрела, попав в сердце человека, тут же растворяется и создает вокруг человека свечение и увидеть это свечение может лишь тот, кто сам поражен парной стрелой. И тогда их объединяет любовь.
- И где искать свою пару? – заулыбался я.
- К сожалению, никто не знает маршрут полета этого озорника.
- И что, когда встречаешь свою половинку уже не тянет «налево»? Ведь вокруг столько красивых, соблазнительных женщин.
Мужчина посмотрел на меня и, ухмыльнувшись, ответил:
- Нет. Не тянет. Ореол возлюбленной ослепляет тебя настолько, что ты просто не способен противостоять его чарующему свечению и ты не видишь в других женщинах женщину.
- Ни одной?
- Ни одной. Хотя нет. Мужчина в своей жизни может любить только трех женщин.
Я ехидно улыбнулся и, ликуя, выпалил: - Вот она ваша вечная любовь.
Мужчина посмотрел на меня, усмехнулся и продолжил:
- Первую женщину, которую любит, искренне любит мужчина, это его мать.
Улыбка медленно сползла с моего лица. Я уже понял свою ошибку, но все-таки попытался возразить:
- Я знаю случаи, когда не любят матерей.
- Вот ты любишь?
- Я детдомовский. - резанул на его вопрос.
- Печальное исключение.
Он надолго замолк.
“Я сам себя обманул, ведь я до шести лет, бегая с родовой биркой на шее искал свою мать, я так любил свою мать”. - пронеслось в голове.
- Продолжайте, еще две остались. - попросил приглашающим голосом я.
- Вторая любовь - это любимая женщина. О ней мы и говорили все это время. И наконец, третья - это его дочь. Это три женщины, за которых мужчина полезет в огонь и в воду, уничтожит любого врага и, будет каждую любить до гробовой доски.
Я молчал, кивая головой в знак полного согласия. Возразить было нечего.
- Ну, ладно. Пора мне. - сказал мужчина, вставая. Затем протянул мне на прощание руку и я встал, и пошел…
в начало
http://proza.ru/2020/02/10/138
предыдущая страница
http://www.proza.ru/2020/04/04/2088
Следующая страница
http://www.proza.ru/2020/04/07/228