***

Заходя иногда в вайбер, глядя на список контактов, вспоминаю, что, оказывается, можно менять фото, чтобы другие увидели, какой ты радостный, успешный, стильный, модный, классный. Другие и я увидели твое и его фото среди своих контактов. Или для того,чтобы самому на себя глядеть любоваться. Вот, вспоминаю, как тоже так делала. Сейчас фотографироваться забываю. Или лень. Или не вижу смысла. Давно ни в чем его не вижу. Ладно, почти ни в чем. Просто хочу сказать, что это подходящая версия. Возможно некоторый смысл в том, чтобы находить отсутствие смысла. Ладно. Иногда можно поменять фото, чтобы степень сморщенности лица и весовая категория на изображении не сильно расходились с реальным объектом.
И стою и обхожу с одного бока, потом с другого, кручусь возле этого здания. Где мы встретились тогда. Неужели ты так и останешься самым ярким пятном. Кляксой в этих воспоминаниях. Но я не хочу умирать с мыслями, что это все что со мной случилось. Что это все что я натворила в жизни. Тогда пусть я умру завтра же. 
Наяву тревога съедает меня, но во сне снится или полная муть или раз в полгода ты. И просыпаюсь так,будто кипятком плеснули сверху. Или как если я жила другой жизнью, другим человеком в другом месте, а проснулась здесь и собой. Слишком много времени чтобы узнать комнату и вспомнить себя. Черт побери, я это читала. Значит,  писатели писали об этой штуке другими словами. Писатели. Все мои любимые, стоит начать изучать биографию, оказывались людьми с расстройствами личности.
Я шлю тебе фото этого здания. Ты отвечаешь. Ладно. Опустим все эти размышления на тему того, что люди не могут читать мои мысли, чувства, желания и не обязаны реагировать так, как нужно для того, чтобы я засияла (было бы неплохо). Ответил и круто. Действительно классно.