Нарисованное время
Игорь Муханов
На конфете – циферблат:
нарисованное время!
Дети маленькие спят,
спят игрушки и деревья,
позабыв, который век
отпечатан на конфете…
Гном по имени Казбек
разминается в буфете.
Пишет Лунная Коза
жалобу Большому Сыну
на осенние леса,
волчью ягоду и сырость.
Время радостью сорит,
размещая по соседству
золотые фонари,
освещая ими детство.
© Игорь Муханов, 2023
Источник: https://stihi.ru/2023/10/06/3914
Игорь Муханов - http://proza.ru/avtor/peresvetm
Игорь Муханов - https://stihi.ru/avtor/peresvetm
Коллаж от 04.04.2020г.
Истинное лицо человека
Автор: Игорь Муханов
Авторская страница: http://www.proza.ru/avtor/peresvetm
Когда я вернулся с войны, состоявшейся между стрекозами и болотными лягушками, мне было восемнадцать лет. Я помнил школьную парту, исписанную чернилами, и улыбался безглазым камням и водомеркам, пересекавшим лужу в солнечный день.
Мечтая увидеть лицо человека – да, да: его истинное лицо! – я взял и сорвал с него однажды маску. Но под маской оказалась другая маска, и под ней – тоже маска. Сорвав, наконец, седьмую и последнюю маску с человека, я замер от удивления. Мир, полный таинственных превращений, мерцал своими звёздами надо мной!
И тут я услышал чей-то голос:
– Добился ли ты, чего хотел? Сумел ли увидеть лицо человека?
Я обернулся. Со щучьим взглядом существо выглядывало из-за камней. Оно смотрело на меня тоскливо и безнадёжно. А небо пылило Млечным Путём, пульсировало Полярной звездой и ловило ночных насекомых сачком Большой Медведицы….
Добился ли я, чего хотел? Ко мне обращался сам Дьявол, как мне объяснили потом. Сеятель сомнений, король заблудившихся душ и наставник самоубийц. Но тогда… я ничего не знал об этом! Я был ослеплён своей молодостью и просветлён ею…
Помню, я улыбнулся незнакомцу. И захрустев картонными масками, валявшимися повсюду, сообщил:
– Зато я узнал, что человек – это сама Вселенная!
© Игорь Муханов, 2017
Первоисточник: http://www.proza.ru/2017/11/01/424
Быть - и не стать...
Николай Рустанович
Вдруг понял: нет меня
как человека. Нет!
Есть функция,
есть роль,
менталитет,
есть – "Я", способное понять
себя как центр,
как единицу,
с которой можно счёт любой начать,
есть нечто, что всегда стремится
быть человеком – и не стать,
свестись к нему –
и не сводиться...
© Copyright: Николай Рустанович, 2016
https://stihi.ru/2016/07/10/1270
Сюрприз в золотой бумажке. Метасказ
Михаил Гуськов
Шокаладку, конфетку,
Марцепан, печенюшку,
Иль с котеночком клетку,
Дорогую игрушку?
От любимой бабули,
С душой нараспашку...
Что вам там завернули
В золотую бумажку?
Повзрослели игрушки,
Стали грубой огранки:
Настоящие пушки,
Настоящие танки.
Как же вас обманули,
С коньячком дали фляжку?..
Что вам там завернули
В золотую бумажку?
Заменив правду ложью,
Чтобы было похоже,
С лицемерною дрожью
Голос был у святоши,
И послали под пули...
Пожалейте бедняжку!
А что вам завернули
В золотую бумажку?
© Михаил Гуськов, 2023
Источник - https://stihi.ru/2023/03/28/5835
Поэма о Времени
Автор: Игорь Муханов
Я живу то с минутной стрелкой, то с секундной. Значит, я изменяю часам. А когда я живу с часами, изменяю суткам. И это уже серьёзное нарушение хронологического этикета, не так ли?
Время превращается в звёздный песок и падает метеоритным дождём на землю. В лужах отражаются старики, видят себя безусыми юнцами и улыбаются. И уходят за горизонт, натягивая нить Ариадны. Нить, соединяющую прошлое и будущее.
Вчера мы целовались с тобою. И я ревную тебя к ушедшему дню, если мы не поцелуемся в дне сегодняшнем. Так давай же целоваться всегда, не замечая время. Его неумолимого воздействия на окружающее.
Ты красишь по утрам свои губы, как метишь деревья в лесу. 30 000 меток, и жизнь прошла… О, эта красная буква «О», когда ты услышала об этом!
Но если бы секунды не переходили в минуты, а те – в часы, каждое наше действие длилось до бесконечности. Ты вышла бы из дома и шла, шла, шла, а я бы смотрел и смотрел на тебя из окошка.
Время необходимо в этой жизни, поскольку оно сортирует наши дела. Ставит на них метку – число, месяц и год, и размещает в поисковой системе «Яндекс». А вдруг наши дела кому-нибудь пригодятся?
Я сплю на циферблате Вселенной, где цифры – знаки Зодиака. И мне снятся события, которые происходят совсем в другой галактике, в её спиралевидных коридорах.
Я, как многостаночник, обслуживаю сразу три станка: прошлое, настоящее и будущее.
Я просыпаюсь в других мирах, когда засыпаю. Миры благосклонны ко мне, поскольку знают: однажды, проснувшись навсегда, я получу их гражданство.
С понятием времени возникает немало проблем, но без них жизнь не интересна. Утреннее солнце вкладывает в нас свои фотоны как патроны. Иди и стреляйся с людьми, журнальными статьями, деревьями… И отменить назначенное нельзя, ведь жизнь и борьба – синонимы!
Иногда, решив поиграть со временем, ты держишь его за щекою, как леденец. Гладишь его язычком, переворачиваешь. И время начинает таять на глазах, впитываться в поры, становиться тобою.
С утра идёт снег, густой и неторопливый. Снежинки кружатся в воздухе, поблёскивая зубчатым серебром. Возможно, на небе ремонтируют часы, идущие не одно тысячелетие. Заменяют старые шестерёнки на новые.
Продукты новейших технологий – компьютеры и смартфоны – становятся прошлым, а мечты поэтов – будущим. Потому что время в этом случае движется в двух противоположных направлениях, как машины на автотрассе.
Будущее зависит от людей. И какими чистыми должны быть наши мечты, чтобы в будущем не существовало криминальных структур, лживых президентов и борьбы за золото, вызванной желанием остановить время? Да, стрелки часов можно сделать золотыми, но время с их помощью не остановишь!
Можно заполнять время не количеством, а качеством. Мечта – это дырка в пространственно-временном веществе. Когда люди уйдут в интернет, в его электронные структуры, Земля вздохнёт своими нефтяными болотами. И пригласит из параллельных миров тех, кого мы зовём Небожителями. Они восстановят планетное ДНК, порядком испорченное генетиками, заменят самолётостроение телепортацией, а электронную связь – телепатической. И приложат все усилия к тому, чтобы время превращалось в культурные ценности, а не в золото.
А мы, вдохновлённые зимним утром, пишем с тобой стихи, помогая Природе создавать новую религию. Религию снега, пахнущего яблоками, и алтайских гор, призванных служить алтарём для будущего человечества.
© Игорь Муханов, 2016
Первоисточник: http://proza.ru/2016/11/25/431